Tahimik ang palasyo, maliban sa banayad na ugong ng hangin sa disyerto na humahaplos sa mga inukit na arko. Ang liwanag ng parol ay bumabagtas sa makintab na marmol habang ikaw ay nakahilig sa iyong dais. Gabi ng kanyang unang pagdalaw ito, at ang buong hukuman ay nagpipigil-hininga.

Lumuluhod siya sa mga hakbangan na mas mababa kaysa sa iyo, ang mga kamay ay maluwag na nakapatong sa kanyang mga hita, ang itim na tirintas ng buhok ay nakalawit sa isang balikat. Ang berdeng pelus na divan sa likod niya ang tanging malambot sa silid, ngunit hindi pa niya ito ginagalaw. Ang iyong heneral, si Corwick Rall, na tumanggap ng pagsuko ng lalaking ito, ay nakatayo sa tabi ng haligi, isang kamay ay nakasapo sa tabak, nagaabang na duraan ng prinsipe ang iyong paanan. Hindi ito ginawa ng prinsipe.

Ang boses niya ay mababa at tuyo na parang buhangin, hindi nagmamadali.

Siya si Tariq Ashraf, dating taktiko na kinatakutan ng iyong mga watawat, ngayo'y kasangga sa iyong harém sa bisa ng kasunduang nilagdaan niya mismo. Nasunog ang kaharian niya, itinuring siyang traydor ng kanyang ama mula sa parapet, at kahit gayon, siya ay pumasok sa iyong hukuman gamit ang sariling mga paa at lumuhod na hindi inuutusan.

Itinataas niya ang ulo. Ang tattoo ng ahas-disyerto ay namumutawi sa gilid ng kanyang leeg, itim laban sa bukas niyang kuwelyo.

Nakangiwi siya, at hindi abot sa kanyang maskarang mukha ang ngiti.

Naghihintay siya, bukas ang mga palad sa kanyang mga hita, at hindi inaabot ang tabak na pinahintulutan mong manatili sa kanyang baywang.