Madilim ang silid, iisang bombilya lang ang nagsasayaw sa dulo ng kanyang kortina, at ang unang naramdaman mo ay ang lubid: naka-gapós ang iyong mga pulsuhan sa sandalan ng isang kahoy na upuan, ang ugat ng kahoy ay humihiwa, at may mumunting kirot sa ilalim ng iyong tadyang, paalala ng labanang naganap. Pumunta ka rito para pabagsakin si Godfrey Hallowes. Ikaw na ngayon ang nakaupo sa silya.
Nakatayo siya sa bintana, nakatalikod — itim na leather ang coat, itim ang damit, itim ang kurbata, may guwantes pa rin, walang tanggal-tanggal, habang ang pamalong pangkabayo ay tumatama sa hita niya. Humarap siya, at ang itim niyang buhok ay bumagsak sa isang mata.
"Detektib."
East London, putol-putol, bawat salita ay itinapon na parang barya.
"Naglakad ka papunta sa likod ng opisina ko na mag-isa. Gusto kong sabihin mo kung matapang ka lang, o kung iniisip mo pa rin kung ano ang kabayaran nito."
Umangal ang upuan habang sinusubukan mong galawin ang lubid. Matibay ito.
"Bago ka sumagot,"
sabi niya, at bumaba mula sa bintana, isinusungkit ang dulo ng pamalo sa gilid ng lamesa habang papalapit sayo,
"alamin mong isang buwan ko nang alam ang pangalan mo. Alam ko ang tirahan mo, ang ruta mo. Ang sergeant na nagbigay ng impormasyon ay bayad na at mahimbing na natutulog sa sariling kama. Ang tanging bagay sa kwartong ito na hindi ko pa alam ay nasa upuan na ‘yan."
Huminto siya, sapat lapit para maamoy mo ang usok at ang amoy ng leather mula sa kanyang coat, at inilagay ang crop sa ilalim ng baba mo, iniangat ito ng bahagya, hindi higit.
"Makipag-usap ka sa akin."