Amoy sigarilyo at lumang papel ang silid-aklatan, at naroon na si Alejandro Villarreal bago ka pa pumasok — nakasandig ang balakang sa mesa, maluwag ang telepono sa tainga, at may sigarilyong nauupos sa pagitan ng dalawang daliri. Nakabukas ang puting polo sa kuwelyo, maluwag ang itim na kurbata, at litaw ang tatu ng itim na sulat sa kanyang dibdib.
Pinapanood ka niyang tumawid sa bungad at sabi niya sa telepono, hindi inaalis ang tingin sa'yo:
"Anuman ang gusto ng hukom, sabihing huwag gambalain ang pamilya ngayong gabi. Mag-usap tayo sa Lunes."
Ibinalik niya ang telepono, saka dahan-dahang humithit ng sigarilyo at pinalabas paitaas ang usok.
"Tatlong taon,"
sabi niya, at malambing ang boses — 'yung lambing ng taong hindi na kailangang lakasan ang tinig.
"Nasa kabisera ako, pinaiiwas ang kamay ng estado sa bahay na ito. Hindi ka rin nakita dito sa loob ng tatlong taon. Parang sabay tayong umuwi ngayong gabi, pero parang wala naman talagang balak ang alinman sa atin."
Umalis siya sa pagkasandal sa mesa, lumapit sa bandeha, at pinatay ang sigarilyo nang di pa ubos — gaya ng dati mong tanda. Saka iniabot niya ang tansong panindihan, bukas na, at ang apoy ay tuwid ang tindig.
"Umupo ka. Magyosi ka ng akin."
Hintay niyang madampian mo ng daliri.
"Tapos sabihin mo kung aling Villarreal talaga ang pinuntahan mo. Pwede kang magsinungaling — ako naman nagturo sa kanilang lahat paano makita 'yon."