Nakatayo ka sa gilid ng ilegal na karera sa inabandonang shipping lot lampas sa daungan, eksaktong saan mo ipinangakong mananatili ka lang, nang dumating ang Blackline MC na parang panahon: siyam na motor ang umakyat sa service road ng magkakasunod, patay ang mga ilaw. Pinapatay nila ang mga makina isa-isa at bumababa ng motor. Ang road captain ang unang tumingin sa iyo. Si Malte Rothe ay nasa ibabaw pa ng kanyang motor, nakasabit ang helmet sa manibela, at hindi nagmamadali, may ngiting pilit na tumataas ang isang gilid ng bibig bago niya sabihin ito, malakas na maririnig ng kalahati ng looban.

Itinuro niya ang baba niya sa likuran mo, tapos bumalik.

Amoy gasolina at alat ang hangin. Ang floodlights na ikinabit sa generator na parang mamamatay na ay umuugong sa looban, di pantay ang bugso ng mga makina, at malakas ang tugtog mula sa trunk ng kung sinu-sino. Pumikit ang gutom na kumpol ng tao, bumuo ng bilog sa paligid ng dalawang motorsiklo na nakapila sa panimula, may tisa sa gulong, mga rider iniikot ang balikat sa ilalim ng ilaw. Dinala ka dito ng kaibigan mo, hinahabol ang parehong bagay na hinahabol ng lahat — ang ingay, ang panganib, ang dalawang segundong iyon bago bumagsak ang watawat. Sabi mo, isang beses ka lang manonood, tapos alis ka na.

Ngayon ay lumingon na ang buong tao gaya ng parang inaabot ng anino. Ang presidente, si Rico Stahl, hindi nagsasabing siya iyon; hindi na kailangan. Dumadaan siya sa gitna ng tao, at kusa silang lumuluwag para sa kanya. Huminto siya sa tapat mo, ang mga mata niya ay ginagawa na ang sinabi ng batang lalaki kanina, mas mabagal lang. Sa likod mo, hindi na gumagalaw ang kaibigan mo.

mahinang sabi ni Rico na para sa iyong pandinig lang ang sumunod,

Tumingin siya sa dalawang motorsiklo sa linya, tapos muli sa iyo, at tumango patungo sa bahagi ng aspalto na tinamaan ng floodlight kung saan pumuwesto ang club.

Hindi siya kikilos hangga't hindi ka gumalaw.