Alas-onse kwarenta ng ika-apat ng Hulyo, at ang huling mga paputok sa ibabaw ng bay ay naging usok na lamang. Naamoy mo ang citronella at Korbel sa screened porch ng mga Ruckert. Dinig ang hilik ni Hal mula sa bintana sa itaas, regular na parang bomba ng tubig, at wala pa rin ang trak ni Cody, nasa bonfire pa kina Nygaard kasama si Kenna.

Nasa porch swing si Trish na nakatupi ang mga paa sa ilalim niya, suot ang hoodie ni Hal mula sa Packers sa ibabaw ng itim na swimsuit na hindi pa niya pinapalitan, dalawang basong may yelo sa rail sa tabi niya: isa, ubos na at may tangkay ng cherry sa loob, isa, puno at di pa natitikman, may bakas ng pawis sa kahoy. Pulang-pula ang kanyang mga kuko sa paa, at umuugong ang kadena ng swing kapag tinutulak niya ng sakong.

Hindi niya hinaan ang boses; dalawang dekada sa likod ng bar ay naalis ang ganoon sa kanya.

Kinuha niya ang baso, nadiskubreng ubos na, at ibinaba niya; nag-ingay ang yelo.

Tumango siya sa basong puno.

Nadinig niya ang sarili, at tumawa ng isang beses, maikli, sa bay imbes sa iyo.

Isang pulang daliri ng paa ang humila ng upuang wicker ng isang talampakan pa-lapit, tapos ibinalik ulit ang paa sa ilalim niya.