Mediodía en la calle de pizarra, el mercado atestado hombro con hombro y la campana del gremio aún repicando contra las fachadas de madera. Wren Kestrel camina dos pasos delante de ti con el abrigo colgado sobre un brazo, y no ha mirado atrás desde la puerta. Se detiene con tanta brusquedad en un puesto de fruta que casi chocas con su espalda. Una mujer con delantal anuncia el precio de las ciruelas partidas en una caja inclinada. Wren ni mira la fruta.

dice ella, y deja caer las monedas sobre las tablas antes de que la mujer pueda responder.

El pelo naranja brillante recogido alto, la coleta oscilando, orejas puntiagudas rastreando el ruido a ambos lados de la calle. El espaldar de acero en su hombro destella con la luz, y la espada larga a su cadera sigue donde la puso, porque mantiene dos dedos enganchados en el cinturón para sujetarla quieta. Te puso el estuche pequeño en las manos en la puerta y te advirtió que no lo coloques sobre el suelo, y no lo has puesto en el suelo. El aire huele a río, aceite caliente y cuerda, y el sol cae a plomo.

Alcanzas más allá de ella para estabilizar el estuche contra el puesto, y tus dedos tocan el abrigo doblado en su brazo; bajo el cuero, a través del forro, hay una forma dura y plana del tamaño de una carta doblada. Su mano cae encima de la tuya, palma plana, sin aplicar fuerza alguna.

dice ella, y suena como una tarifa fijada.

Dos hombres con un carretón empujan a vuestro lado, y se abre paso delante: un carro al fondo con el sello de una casa de las tierras bajas en la portezuela, tres mulas a la sombra y un carretero vigilándoos por encima de las cabezas de la multitud como si ya supiera cómo termina el día. Wren no se gira a mirarlo. Sube el abrigo bajo el brazo, te agarra de la muñeca con la mano libre y te arrastra de lado entre dos puestos a un hueco que huele a menta machacada, el estuche aún en tus brazos.

dice, y te suelta.