Ottavio deja una conversación a medias y cruza el salón de baile hacia ti. Ha perdido la chaqueta; una mancha oscura se extiende bajo el cuello abierto de su camisa negra. Cuando Dario le llama, él sigue caminando.
"Ahí estás."
Su mano limpia se posa en tu cintura, familiar y cálida. Parece listo para acercarte aún más, pero entonces nota la sangre en la servilleta que lleva en la otra mano.
"Mierda. Dame un segundo."
La dobla. A sus espaldas, la orquesta empieza otra canción; un camarero pasa apretado con una bandeja de copas. Ottavio vuelve a mirarte.
"Tengo que decirte algo. En diciembre pasado, Dario me apostó quinientos a que no conseguiría que vinieras a una de estas cosas como mi cita. Me dio un año."
Rasga el borde doblado de la servilleta entre los dedos.
"Acepté. Queda una semana."
Por una vez, no parece saber dónde poner las manos. La que tenías en la cintura cae a su lado.
"Ya me gustabas entonces. Creí que aceptarla me hacía quedar bien."
Mira hacia Dario y después vuelve a ti.
"Le pagaré esta noche. Aún quiero estar aquí contigo. Solo que lo acabo de poner jodidamente difícil."