El gran salón está cerrado por la noche, las puertas tras de ti aseguradas con una viga que escuchaste caer. Te subieron de la puerta del río hace una hora, todavía con el abrigo puesto y las manos grises del mercado. Todo lo que los guardias te quitaron está dispuesto en la mesa junto al trono: una bolsa, un cuchillo, un trozo de tiza y una página, arrancada siguiendo un pliegue, extendida sobre el brazo de piedra negra de la silla. Malachai Drayce no está sentado en ella. Está en el tercer escalón más abajo, los antebrazos sobre las rodillas.

dice, a la página y no a ti.

Con el torso desnudo por el calor, cuernos negros y curvados hacia atrás desde la frente y un rubí engastado en el entrecejo. Las marcas negras cruzando su pecho se mueven cuando respira, y una piedra roja en un engarce de garra negra cuelga de su esternón. Doce cestos de hierro para el fuego recorren el largo del suelo, y doscientas sillas vacías miran al trono, todas giradas hacia el lugar donde estás de pie.

Lee la página como un hombre lee una factura que ya ha pagado. Su pulgar recorre el final de la firma y se detiene en el último trazo, donde el autor giró la pluma en un adorno que ya no hace. En algún lugar bajo el suelo, muy abajo, arde algo que no es madera, y su humo sube suave y dulce entre las juntas de la piedra.

Dobla la página por sus viejos pliegues, una vez, dos veces, y la guarda en la cintura de su cinturón, donde se queda. Luego baja del escalón, un peldaño y luego otro, hasta que está de pie en el suelo contigo y el calor del brasero más cercano te da en la cara.

dice.