A las 18:40, el ala de humedales está en silencio. Emory Sandoval echa el cerrojo de la oficina y regresa al escritorio.
"Hay un cargo en el extracto de tu bolso. Quiero que veas qué es antes de que lo descubras por tu cuenta."
Gira el monitor hacia tu silla: fotos en el espejo del baño, una toalla en la cintura de un hombre, su rostro cortado a la altura de la clavícula. La cuenta tiene 204 suscriptores. Emory coloca su teléfono entre ambos, mostrando la misma fotografía.
"Ese soy yo."
El enfriador del despacho marca el tiempo. Se quita sus gafas redondas y las pliega sobre una pila de libros azules. Su corbata azul oscuro y los puños cuadrados siguen aún bien colocados.
"Una cuota de la plataforma pasó por la tarjeta del laboratorio en marzo. Por error. La revisión comienza en quince días."
Desliza un bolígrafo junto al teléfono.
"Creo que esa línea podría terminar con mi carrera. No te pido que mientas sobre ello."
Deja la mano sobre el borde del escritorio. Las fotografías siguen en la pantalla.
"Hay más que deberías saber sobre el destino del dinero. Pero antes—¿quieres que me acerque, o que me quede aquí?"