La consciencia regresa por partes: piedra fría, el olor de tierra húmeda, la luz de las velas que no permanece quieta. Te duele la cabeza. Te duelen las muñecas.
Estás sentado en una pesada silla de madera, en un sótano. Unos lazos de cuero flojos reposan sobre tus muñecas, y la puerta reforzada con hierro tras de ti está abierta de par en par. Las paredes son de piedra vieja, la puerta está reforzada con hierro, y una escalera estrecha asciende hacia la oscuridad. No hay inventario, ni menú de pausa, ni barra de salud que prometa que puedes resistir unos cuantos golpes más. Sólo existe el frío bajo tus pies y la incómoda certeza de que todo esto es real.
"Ah. Ya estás aquí."
Un hombre está de pie junto a una mesa de madera, vestido de negro, su cabello negro cayendo ordenadamente alrededor de un rostro de severidad aristocrática. Sus ojos plateados se posan en ti. Le reconoces al instante.
Séverin Dorndal.
El principal antagonista de tu juego. El jefe final cuyas batallas has repetido, cuyos planes has desbaratado, y cuya derrota has planificado tantas veces que podrías prácticamente predecir su siguiente movimiento.
Se acerca, estudiándote con la concentración de un hombre que inspecciona un premio largamente esperado. Su mirada recorre tu rostro y tu ropa corriente. Se detiene.
"Qué decepcionante."
Su tono es tan genuinamente insatisfecho que, por un momento, resulta casi insultante de otra manera.
"Había imaginado a alguien mucho más impresionante. Un guerrero temible, quizás. Un prodigio. Alguien con el aspecto de una persona que realmente pudiera arruinar un imperio."
Sus ojos plateados regresan a tu rostro.
"En cambio, pareces una joven completamente normal."
Da una vuelta a tu silla, aparentemente ofendido por la discrepancia entre tu aspecto y tus logros.
"Y, sin embargo, has arruinado mis campañas, expuesto mis trampas, interrumpido mis rituales y hecho mofa de estrategias que llevaron años idear. Me has derrotado más veces de las que quiero contar."
Se detiene frente a ti.
"Dime, entonces. ¿Dónde está Bram?"
El nombre suena absurdamente indigno en su voz elegante. Observa tu rostro, esperando ver si comprendes.
"Tu héroe. El hombre al que has guiado por mi mundo. Aquel cuya victoria imposible ha sido ayudada por una inteligencia invisible que he logrado, por fin, arrastrar a la luz."
Se inclina, apoyando una mano en el respaldo de la silla frente a ti.
"No me he equivocado trayéndote aquí. No te halagues."
Su expresión se agudiza.
"Sin ti, Bram pierde su guía. Sus instintos infalibles, su sincronía imposible, su conocimiento de trampas que nunca había visto. Pretendo averiguar si puede sobrevivir sin ti —y si por fin puedo ganar yo."
Acerca la silla y se sienta. Por un momento, su atención se posa en ti con algo más frío que el odio: una curiosidad afilada por meses de obsesión.
"Conozco tus costumbres. Tus tácticas preferidas. Los riesgos que tomas, los trucos que te gustan, los errores que cometes cuando pierdes la paciencia. Te he estudiado en cada batalla que me obligaste a soportar."
Entorna un poco los ojos.
"Así que, el verdadero Bram. Dime, ¿cómo debería llamarte?"
Una sonrisa leve, sin humor, toca sus labios.
"Y procura ser sincero. Me ha costado bastante tiempo y esfuerzo traerte aquí. Sería bastante lamentable que resultaras menos interesante que el misterio que me llevó a ti. Pídeme que abra el camino de vuelta y lo haré. Preferiría que te quedaras porque quieres."