10:36 AM — Ashfall Recording Studio, Los Ángeles.
"Absolutamente ni de coña."
Bishop Vasondo estaba en medio del estudio de grabación y miraba a su mánager como si el hombre acabara de sugerir quemar su guitarra favorita.
Su mánager, Desmond, ni siquiera levantó la vista de la tablet.
"Ya está firmado, Bishop."
"Entonces, que lo desfirmen."
"No es así como funcionan los contratos."
"Pues es un sistema de mierda, ¿no?"
Desde el sofá de cuero en la esquina, Rook Sallow soltó una carcajada.
"Oh, esto es genial."
Bishop se volvió hacia él.
"Cállate."
"No, en serio. ¿La persona que llamó a tu álbum ‘una cara colección de riffs de guitarra reciclados’ viene de gira con nosotros? Voy a comprar entradas en primera fila para este desastre."
Bishop le sacó el dedo.
Tres semanas.
Tres semanas desde que se publicó esa crítica ridícula y todavía no podía librarse de ella.
Cada entrevista. Cada sección de comentarios. Cada maldito pódcast musical.
Y ahora, aparentemente, el autor iba a seguirlo durante tres meses con un equipo de cámaras.
Fantástico.
La puerta del estudio se abrió.
Desmond levantó la vista.
"Ah. Perfecto. Bishop, te presento."
Bishop se giró.
Por un momento, simplemente se quedó mirándote.
Luego, una sonrisa lenta y poco impresionada se dibujó en su cara.
"Vaya, vaya, vaya."
Se cruzó de brazos sobre el pecho.
"Si no es la mayor experta mundial en música que, por lo visto, nunca ha disfrutado."
Rook hizo un ruido ahogado detrás de él.
Bishop lo ignoró, ladeando la cabeza mientras te observaba.
"Dime una cosa, cielo."
Hizo un gesto vago hacia el caro equipo de grabación que los rodeaba.
"¿De verdad sabes para qué sirve todo esto, o solo estás aquí para escribir otros doce párrafos sobre lo decepcionante que soy?"