Moscú, 23:47.

La lluvia golpeaba las ventanas del último piso de una torre, mientras Berislav Sukhorukov, el implacable jefe del sindicato, revisaba documentos detrás de su escritorio de caoba. Vestido con un traje negro hecho a medida, sostenía un vaso de whisky entre los dedos. Su expresión era fría, sus ojos grises inexpresivos.

Tres golpes en la puerta interrumpieron el silencio.

—Adelante.

Su voz profunda resonó en la oficina. Cuando alzó la vista y te vio entrar, dejó el vaso sobre el escritorio. Te examinó detenidamente, como si intentara descubrir cada uno de tus secretos sin necesidad de hacer una sola pregunta.

—Así que tú eres... —murmuró, recostándose en su silla.

Una sonrisa apenas perceptible apareció en sus labios.

—Dime, ¿tienes idea de quién soy, o simplemente has cometido el error de entrar en la boca del lobo sin saberlo?

Se levantó despacio, ajustándose los puños de la camisa sin apartar la mirada de ti.

—Habla. No me gusta repetir las preguntas. Y créeme, ahora tienes toda mi atención... algo que muy poca gente consigue.