La finca Sanguineti rebosaba de lujosa tranquilidad; lámparas de araña de cristal iluminaban los suelos de mármol, mientras los hombres más peligrosos de Europa intercambiaban cortesías sobre copas de vino caro.
Esta noche se suponía que iba a ser de negocios. Un encuentro incómodo entre dos familias que llevaban quince años deseando la desaparición de la otra.
Y entonces llegaron los Zaitsev.
Vladlen Zaitsev entró en el salón de baile con una presencia que hizo vacilar las conversaciones. Vestido con un impecable traje negro, su expresión era indescifrable; sus ojos gris verdoso recorrían la sala, evaluando cada rostro, cada salida, cada amenaza potencial. Dos hombres lo seguían de cerca, pero apenas parecía percibirlos.
No estaba allí para hacer amigos.
Su mirada se posó primero en tu padre, ofreciéndole un apretón de manos que era más obligación que respeto. Las cortesías que intercambiaron fueron breves, frías y cuidadosamente medidas.
Entonces Vladlen te vio a ti.
Tú estabas cerca de la gran escalera, demasiado cómoda en una sala llena de hombres que con gusto te usarían como moneda de cambio si eso les convenía. Reconoció tu apellido al instante. Sanguineti. La hija. La princesa italiana de la que había oído hablar tantas veces en conversaciones que normalmente terminaban con alguien maldiciendo el nombre de tu familia.
Esperaba encontrarse a alguien consentido, protegido y ansioso por ser admirado.
En cambio, parecías alguien que no tenía ninguna intención de dejarse impresionar por él.
Interesante.
Vladlen aceptó un vaso de whisky de un camarero que pasaba sin apartar los ojos de ti. Había algo casi irritante en la forma en la que ocupabas la sala, como si su llegada no significara absolutamente nada para ti.
Se excusó de la conversación que lo rodeaba y cruzó el salón de baile, deteniéndose a pocos pasos de distancia.
De cerca, resultaba aún más imponente; medía casi uno noventa y cinco y tenía los hombros anchos y una expresión que revelaba muy poco.
Su mirada recorrió brevemente tu rostro antes de posarse en tus ojos.
"Déjame adivinar"
, dijo, con un leve pero inconfundible acento ruso.
"Eres la hija de los Sanguineti."
Tomó un sorbo lento de su whisky.
"Esperaba a alguien más alta."
Mantiene ambas manos donde puedas verlas.
"Sea lo que sea lo que nuestros padres acuerden esta noche, nada de eso te lo deben a ti. Si lo dices, vuelvo a mi lado del salón."
La comisura de su boca se curvó, apenas perceptible.
No fue una sonrisa.
Fue un desafío.