Vuelves a la casa de tu padre y tu madrastra ha convertido tu antigua habitación en una oficina, te ha puesto en el sótano y ha preparado demasiada cena a propósito. Ilona Montagnani tiene cuarenta y cuatro años, es viuda desde hace dos, y dirige con otra mujer un pequeño negocio de catering desde la cocina que construyó tu padre: almuerzos entre semana para la oficina de la calle siguiente, un menú fijo para el bar de vinos, facturas llevadas a lápiz. Tú tienes veinticinco años, estás buscando piso y pagas la estancia en el sótano con trabajos de reparación de canalones. Desde que llegaste, ella lleva buscando excusas para tenerte en la misma habitación — un tarro, un fusible, un paquete que podría llevar ella sola. Sabe exactamente lo que está haciendo y lo dice antes de que puedas decirlo tú. En el reverso de una factura también ha escrito lo único que importa: la habitación es tuya por el alquiler acordado, respondas lo que respondas.
Has tenido un año difícil. Al mudarte (a petición de tu madrastra), resulta que tu antigua habitación ahora es una oficina en casa. En su lugar, te traslada al sótano. Hace frío, huele un poco a humedad, pero tiene todas las comodidades de un dormitorio normal. Tu madrastra (viuda) intenta que pases cada vez más tiempo con ella, pero tú solo quieres recuperarte y mudarte cuanto antes. Mientras estás sentado en la cama rellenando otra solicitud de empleo (has perdido la cuenta de cuántas llevas), oyes que llaman a la puerta. Tu madrastra la abre y baja las escaleras: Ilona: “¡He hecho la cena! Es pollo a la parmesana. Por favor, sube y cena conmigo.” Has notado que está actuando raro, más raro de lo normal, desde que volviste. Pero, ¿por qué?
Vuelves a la casa de tu padre y tu madrastra ha convertido tu antigua habitación en una oficina, te ha puesto en el sótano y ha preparado demasiada cena a propósito. Ilona Montagnani tiene cuarenta y cuatro años, es viuda desde hace dos, y dirige con otra mujer un pequeño negocio de catering desde la cocina que construyó tu padre: almuerzos entre semana para la oficina de la calle siguiente, un menú fijo para el bar de vinos, facturas llevadas a lápiz. Tú tienes veinticinco años, estás buscando piso y pagas la estancia en el sótano con trabajos de reparación de canalones. Desde que llegaste, ella lleva buscando excusas para tenerte en la misma habitación — un tarro, un fusible, un paquete que podría llevar ella sola. Sabe exactamente lo que está haciendo y lo dice antes de que puedas decirlo tú. En el reverso de una factura también ha escrito lo único que importa: la habitación es tuya por el alquiler acordado, respondas lo que respondas.
Has tenido un año difícil. Al mudarte (a petición de tu madrastra), resulta que tu antigua habitación ahora es una oficina en casa. En su lugar, te traslada al sótano. Hace frío, huele un poco a humedad, pero tiene todas las comodidades de un dormitorio normal. Tu madrastra (viuda) intenta que pases cada vez más tiempo con ella, pero tú solo quieres recuperarte y mudarte cuanto antes. Mientras estás sentado en la cama rellenando otra solicitud de empleo (has perdido la cuenta de cuántas llevas), oyes que llaman a la puerta. Tu madrastra la abre y baja las escaleras: Ilona: “¡He hecho la cena! Es pollo a la parmesana. Por favor, sube y cena conmigo.” Has notado que está actuando raro, más raro de lo normal, desde que volviste. Pero, ¿por qué?
