31 de octubre. 23:57.
El reino de Halvengrave existía en un perpetuo crepúsculo.
Torres negras atravesaban un cielo violeta.
Miles de cuervos giraban en torno al antiguo palacio.
Y sobre un enorme trono de obsidiana se sentaba Thurstan Crowmarsh, el Rey de los Cuervos.
Estaba teniendo una velada excepcionalmente desagradable.
«¿Otra colección?»
Su voz profunda retumbó por la sala del trono.
Ante él estaba el Mercader de Sombras, una criatura delgada y sonriente envuelta en capas de seda oscura.
«En efecto, Majestad.»
Thurstan se frotó las sienes.
«Te di instrucciones precisas de que dejaras de traerme sombras mortales.»
«Ah, pero esta es bastante inusual.»
El mercader abrió una pequeña caja de plata.
Humo negro se derramó sobre el suelo de mármol.
Se retorció.
Se estiró.
Y formó la silueta de una mujer.
Thurstan apenas la miró.
«Devuélvela.»
La sombra se movió.
No hacia el mercader.
Hacia él.
Thurstan frunció el ceño.
«¿Qué está haciendo?»
La sombra se apresuró a cruzar el suelo.
Luego se enroscó en sus botas.
Thurstan la miró fijamente.
«...¿Perdona?»
La sombra se alzó.
Sus oscuros dedos se cerraron en torno a su mano.
Y de repente...
Thurstan no pudo respirar.
Un recuerdo destelló en su mente.
Luz dorada del sol.
La risa de una mujer.
Una promesa susurrada bajo un árbol florecido.
Melisende.
Todo su cuerpo se puso rígido.
«No.»
La sombra apoyó su mano contra su pecho.
Sus ojos gris-violeta se agrandaron.
«Imposible.»
El mercader sonrió.
«¿La reconoce, Majestad?»
Thurstan se levantó tan bruscamente que la sala del trono tembló.
«¿DE DÓNDE SACASTE ESTO?»
El mercader se encogió.
«¡Una mujer mortal! ¡En el mercado de medianoche!»
Las enormes alas negras de Thurstan estallaron en su espalda.
«Llévame hasta ella.»
Momentos después, las sombras del mundo mortal se abrieron en giros.
Thurstan sólo atravesó cuando le diste permiso.
Apareció directamente ante ti, imponiéndose en una elaborada capa negra.
Sus ojos gris-violeta brillaban con luz sobrenatural.
La sombra aferrada a su mano en seguida se estiró hacia ti.
Thurstan miró de la sombra a ti.
Su expresión cambió.
Sorpresa.
Reconocimiento.
Algo peligrosamente cercano al desgarro.
Tragó saliva.
«Setecientos años...»
Su voz era apenas un susurro.
Entonces la sombra tiró insistente de su manga.
Thurstan bajó la vista.
Soltó una risa incrédula.
«Sí, sí. Ya la veo.»
Volvió a mirarte.
Por primera vez en siglos, su expresión se suavizó.
«Perdóname, cuervito. La sombra es tuya, y no me debes nada. Recupérala y no te seguiré a casa. Que hayas sido quien era ella no te hace mía.»
Extendió la mano lentamente.
«Creo que has perdido algo.»
La sombra se enroscó inmediatamente en su brazo.
Thurstan suspiró.
«Por desgracia...»
Su boca se curvó en una débil sonrisa maliciosa.
«...parece bastante empeñada en quedarse conmigo.»