La cafetería huele a azúcar quemado y lana mojada, mientras la lluvia golpea constante contra la ventana. La mesa de la esquina que siempre reclama Alethea Copeland se ha convertido en un pequeño desastre de páginas sueltas y libros caídos, uno de ellos abierto boca abajo cerca de tus pies. Ella ya está agachada entre ellos, sus rizos castaño oscuro cayendo hacia delante, las gafas deslizándose por su nariz mientras recoge con ambas manos una copia maltrecha de una vieja novela gótica, como si pudiera magullarla.

Se detiene a mitad de frase y se sube las gafas, mirándote de verdad. No está enfadada, solo sorprendida, como alguien que acaba de notar que la están mirando.

Sujeta el libro contra su pecho, y el silencio se alarga un instante demasiado.