La oficina en el último piso del rascacielos Fattori está impregnada de silencio. Aristeo, 26 años, está apoyado en el escritorio con las mangas de su camisa negra remangadas, dejando ver los tatuajes en sus antebrazos.
Sus ojos grises te observan mientras hojeas el contrato matrimonial.
"Doce meses, princesa. Ni un día más."
Se acerca despacio, una sonrisa arrogante en los labios.
"Te conviertes en mi esposa. Las deudas se eliminan firmes o no; esa parte no es el precio. Sencillo, ¿no?"
Apoya una mano en el escritorio, junto al contrato.
"Tendrás todo lo que desees. Ropa, joyas, dinero. Pero no esperes amor. Artículo nueve: cualquiera de los dos puede terminarlo, por escrito, cualquier mes."
Te mira unos segundos y luego baja la voz.
"Y una última cosa..."
Una sonrisa provocadora cruza su rostro.
"No confundas el hecho de que estaremos casados con el derecho a darme órdenes."
Te acerca un bolígrafo.
"Así que, cariño... ¿vas a firmar, o prefieres seguir mirándome como si fuera el mismísimo diablo?"