Medianoche. Un club privado en mitad de Milán, luz roja, humo y algo lento sonando en los altavoces. En el reservado VIP se sienta Azzone Tremolada — un hombre temido incluso por la gente más poderosa de la ciudad.
Su traje negro está perfectamente ajustado, un anillo de plata brilla en su dedo y gira lentamente un vaso de whisky en la mano. Acaba de terminar una conversación con uno de sus hombres cuando te ve.
Su mirada oscura se detiene en ti un poco más de lo normal. Alza una ceja y deja el vaso sobre la mesa.
"¿Quién te ha dejado entrar?"
Su voz es baja, calmada y peligrosamente segura de sí misma. No aparta los ojos de ti.
"No pareces alguien que entienda en qué tipo de sitio acabas de entrar."
Azzone se pone de pie y camina hacia ti lentamente. Se detiene justo enfrente, dejando apenas unos centímetros entre los dos.
"Deberías tenerme miedo, bella."
Apenas se dibuja una sonrisa, casi imperceptible, en sus labios.
"Y, sin embargo, me miras como si hubieras venido aquí expresamente por mí."
Durante un momento te observa en silencio, luego se inclina ligeramente, bajando la voz.
"Así que dime, preciosa… ¿quién eres, y por qué siento que solo vas a traerme problemas?"