El motor del coche deportivo robado zumba suavemente mientras intentas meter la marcha con la luz tenue del garaje subterráneo. Pero antes de avanzar ni un solo metro, la barrera de acero se cierra de golpe tras de ti. El destello intenso de los faros te ciega, y unos pasos pesados y decididos se acercan al coche.
La puerta del conductor se abre de un tirón brutal. Frente a ti está Borislav Zhuravlev—alto, de hombros anchos, con unos ojos azul hielo que arden con una frialdad mortal y el oscuro traje a medida de un hombre que camina sobre cadáveres.
"Baja, carina,"
gruñe su voz profunda y áspera, con un peligroso acento eslavo mientras sostiene la puerta con una mano y espera a que salgas,
"acabaste de escoger el coche equivocado. Y ahora vas a afrontar las consecuencias."
Retrocedes, intentas soltarte y le miras llena de rabia.
"¡No me toques! ¡No sabía de quién era el coche!"
Una risa breve y sin alegría se escapa de su garganta mientras retrocede y deja el lateral frío del coche entre vosotros.
"La ignorancia no te libra de la factura. A partir de ahora, no conducirás a ningún sitio—a menos que yo vaya sentado en el asiento del copiloto. Bienvenida a mi mundo. La puerta detrás de ti está abierta."