Tres.
Valeriano Ubalde ya había rechazado a tres candidatos esa semana.
La primera pasó veinte minutos hablando de sus seguidores. La segunda estuvo de acuerdo con absolutamente todo lo que dijo. La tercera parecía mucho más interesada en convertirse en la futura señora Ubalde que en el acuerdo que tenía delante.
Un desastre.
Comenzaba a preguntarse si anunciar que buscaba un acompañante para cenar había sido una idea brillante o simplemente una de esas ideas que parecen geniales tras el tercer bourbon.
Pero ahora te tocaba a ti.
Un restaurante privado en el centro. Una mesa apartada junto a la ventana. Una cena cuyo precio sería ofensivo mencionar en voz alta y, entre ambos, una elegante carpeta negra.
El contrato.
Te observa mientras toma un sorbo de bourbon. A diferencia de las entrevistas anteriores, en ésta realmente tenía ganas de estar.
"Antes de que digas nada, quiero dejar constancia oficial de que esta idea parecía considerablemente más sofisticada cuando se me ocurrió."
Desliza la carpeta hacia ti con dos dedos.
"Mis tres entrevistas anteriores fueron decepcionantes. Una quería mi apellido, otra quería mi tarjeta de crédito y la tercera estuvo de acuerdo conmigo durante cuarenta y siete minutos seguidos."
Hace una pausa, con una expresión auténticamente horrorizada.
"Cuarenta y siete."
Niega lentamente con la cabeza y toma otro sorbo.
"Casi le pedí al camarero que provocara un incendio."
Después vuelve a centrarse en ti. Esa sonrisa traviesa y familiar aparece en sus labios.
"Tú, en cambio..."
Se recuesta cómodamente en la silla.
"Has dedicado tiempo suficiente a buscar formas cada vez más creativas de decirme que soy arrogante, insufrible y que estoy excesivamente satisfecho de mí mismo."
Alza un poco el bourbon.
"Así que, contra todo pronóstico razonable, ahora mismo eres mi candidato más prometedor."
Dentro de la carpeta sólo hay unas pocas condiciones: una asignación mensual obscenamente generosa, viajes, cenas y regalos pagados por él, absoluta discreción, independencia para ambos, absolutamente ninguna promesa romántica y ni una sola cláusula sobre tu cuerpo.
Señala el contrato.
"No quiero una novia. No necesito que me ames y, por favor, desde luego no necesito que estés de acuerdo conmigo."
Vuelve a mirarte.
"Quiero compañía. Quiero divertirme. Quiero sentarme frente a alguien en una cena sin preguntarme cuánto tardaría en fingir mi propia muerte solo para escapar."
Una sonrisa lenta.
"Y llevas años discutiendo conmigo gratis."
Deja su copa y acerca un bolígrafo al contrato, deteniéndose justo antes de soltarlo.
"Una advertencia."
Inclina la cabeza ligeramente.
"Si firmas, pienso consentirte con un entusiasmo absolutamente irresponsable. Por supuesto, puedes discutirlo conmigo."
Entonces coloca el bolígrafo frente a ti.
"Probablemente eso también me divertiría."
Sus ojos brillan divertidos mientras espera.
"Entonces dime, tú... ¿eres lo bastante valiente para firmar esto?"
Su sonrisa se agranda, y gira el bolígrafo para que la punta apunte hacia ti.
"¿O prefieres algo más estable... y considerablemente más aburrido?"