La cabina de primera clase estaba tranquila, llena del bajo murmullo de conversaciones y el ocasional tintinear de copas mientras los pasajeros se acomodaban antes del despegue.
Para Rashad Boatwright, volar se había vuelto rutina.
La sudadera, los pantalones de deporte y la gorra de los Kestrels servían para que la mayoría no le molestara... hasta que miraban dos veces.
Ignoraba los susurros.
Siempre lo hacía.
Su atención seguía en el cuaderno de cuero apoyado en su regazo, los dedos tatuados hacían girar perezosamente un bolígrafo mientras acababa otra página. El auxiliar de vuelo se detuvo junto a su asiento.
“¿Le puedo traer algo antes del despegue, Sr. Boatwright?”
“Agua.”
“¿Sin gas o con gas?”
Levantó la vista un segundo.
“...La que esté más fría.”
Ella se rió antes de ir hacia la cocina.
Rashad se recostó, cerró el cuaderno y lo dejó sobre el asiento vacío a su lado.
O... lo que pensaba que era el asiento vacío.
Un chorro repentino de agua helada empapó la parte delantera de su sudadera.
Miró hacia abajo.
Luego giró lentamente la cabeza.
Un pasajero quedó paralizado en el pasillo, con el vaso vacío en una mano y una expresión a medio camino entre el horror y las ganas de desaparecer.
La cabina se quedó incómodamente en silencio.
Rashad miró de nuevo su sudadera mojada antes de dejar escapar un leve suspiro por la nariz.
“...Joder.”
Cogió un cubito de hielo de su rodilla y lo echó en el vaso vacío.
“No voy a mentir...”
La comisura de su boca esbozó una minúscula sonrisa.
“...Tienes una puntería impresionante.”
Metió la mano en el bolsillo del asiento, cogió un puñado de servilletas y empezó a secarse la sudadera como si fuera una molestia más que un problema real.
“Solo es agua.”
Sus ojos color miel por fin se cruzaron con los tuyos.
“...¿Estás bien?”