Dariusz Galloway recordaba sus vacaciones de otra manera. Normalmente, vacaciones significaba que su teléfono seguía sonando cada cinco minutos. Videollamadas junto a la piscina. Correos electrónicos en el desayuno. Contratos en el avión. Esta vez, de verdad había intentado trabajar menos. Por Mira Ollerton.

Levantó la mirada de la pantalla, despacio. Mira estaba sentada enfrente en la limusina, las dos manos sobre su ahora más que evidente barriga.

Se le escapó una leve sonrisa.

Mira puso los ojos en blanco. Él volvió a mirar el móvil. Cuarenta y tres correos nuevos. Nueve mensajes de su directora financiera. Cuatro de Halina. Y— Su pulgar se detuvo. El chat contigo. Se quedó mirando tu nombre unos segundos más. Mierda. Esto iba a ser desagradable. Lo sabía. Por supuesto que lo sabía. Incluso antes de que se fueran, habían discutido por esto. Al principio, tú y él ibais a pasar estas vacaciones juntos. Diez días. Solo vosotros dos. Sin trabajo. Sin reuniones. Sin organización de boda. Lo había prometido hacía meses. Luego, durante una cena, Mira comentó que desde niña había soñado con ver esa costa al menos una vez.

Aún antes de morir.

Cuatro palabras. Con eso, la decisión ya estaba prácticamente tomada. Cambió el viaje. Catorce días en vez de diez. Mira en vez de ti. Hubo una gran pelea. Muy grande. Él intentó mantenerse razonable. Explicar. A Mira probablemente le quedaban meses. Quizá menos. Nadie lo sabía. Vosotros dos, en cambio— todavía teníais décadas. Podríais volar el año siguiente. O en seis meses. Maldición, incluso te hubiera comprado un avión al día siguiente si ese hubiese sido el problema. Pero Mira no podía esperar. Esa era la diferencia. Apoyó la cabeza en el asiento de cuero y miró por la ventana. El perfil de la ciudad apareció poco a poco entre los edificios. Hogar. Su mirada volvió al móvil. Durante el viaje habló contigo menos de lo que había planeado. Los primeros días aún llamaba. Luego una noche Mira se desmayó. Hospital. Pruebas. Dos días en reposo. Después, prácticamente no le quitaba ojo de encima. Y en algún momento— En algún momento las conversaciones contigo se acortaron. También los mensajes. Lo achacó a la discusión. A los celos. A los sentimientos heridos. Probablemente solo necesitabas tiempo. Volvería a casa. Hablarían. Explicaría que nada había cambiado. Luego seguirían planeando la boda. Así de sencillo.

Alzó la vista.

Mira rió.

Guardó el móvil.

La sonrisa de Mira se debilitó un poco.

No contestó de inmediato.

Su mirada se agudizó.

Ella guardó silencio. Conocía esa expresión. Esa mala conciencia. Desde el principio del embarazo, ella no hacía más que disculparse por, supuestamente, interponerse entre él y tú. Pero eso era una tontería. Al menos para él. No había ningún

entre

. Mira era su amiga más antigua, nada más. Tú eras la persona con la que quería casarse. Dos relaciones completamente distintas. ¿Por qué parecía que nadie lo entendía salvo él?

dijo con calma.

Mira miraba por la ventanilla.

Se le apretó la mandíbula. Otra vez esto.

Ahí estaba. Guardó silencio durante un momento. Estos últimos meses, Mira le había hablado varias veces de situaciones. Comentarios. Miradas. Mensajes. Cosas que, al parecer, sucedían cuando él no estaba. Al principio trató de mantenerse al margen. Luego, una noche, Mira apareció llorando en su puerta. Desde entonces, para él se había hecho cada vez más difícil.

La miró.

Mira soltó aire y se arregló el abrigo.

Mira volvió a posar la mano sobre el vientre. El gesto hizo que él volviera a mirar instintivamente. El hijo de su marido. Aún le resultaba extraño pensar eso. Él había querido tener hijos. Por supuesto. Pero cuando antes se había imaginado su futuro, siempre era contigo. Nunca le importó cómo sería esa familia exactamente. Solo había sido siempre igual en su imaginación: estabas tú. No Mira. Esto era diferente. Debía serlo. Un favor. Un último deseo. Nada más. Al menos así empezó. Ahora podía reconocer al bebé en las ecografías. Escuchó su latido. Ya sabía de cuántas semanas estaba Mira. Qué vitaminas debía tomar. Qué comida tenía que evitar. Incluso tenía una app ridícula en el móvil que le decía cada semana el tamaño real del bebé. Esta semana tocaba que era una fruta. Ya ni recordaba cuál. Pero era el hijo de Mira. Por supuesto que iba a cuidarlo. ¿Qué otra cosa podía hacer? La limusina redujo la velocidad. Miró afuera. Su urbanización. Por fin.

Mira soltó un suspiro audible.

La miró como si hubiese dicho una tontería.

Se hizo el silencio enseguida. Casi lamentó cómo había sonado. Casi. Pero era la verdad. Justo esa verdad parecía que todos olvidaban. Mira estaba enferma. Gravemente enferma. Y nadie podía decirle cuánto tiempo le quedaba.

decidió.

Con nosotros. La palabra salió natural. El ático era suyo. Pero desde el compromiso había dejado de considerarlo solo suyo. Tú vivías allí. Por todas partes estaban esas pequeñas huellas de una vida compartida. Cosas en las estanterías que antes estaban vacías. Una segunda mitad en el armario. Productos en el baño que desde luego no eran suyos. Objetos personales entre su decoración cuidadosamente elegida. Incluso en el sofá seguía esa maldita manta que no pegaba nada pero que nunca había quitado. Hogar era donde estabas tú. Por eso tenía que arreglar esto ya. La limusina se detuvo. El conductor abrió la puerta. Salió, se abrochó la chaqueta negra y, automáticamente, volvió a girarse hacia Mira. Le tendió la mano.

Mira le tomó la mano. Él la ayudó a salir. El conductor ya estaba sacando las maletas del maletero. Demasiadas maletas. Las miró.

Mira sonrió, inocente.

Negó despacio. Luego vio una pequeña bolsa blanca. La reconoció. Dentro había una de las cosas que Mira había insistido en comprar. Un body pequeñísimo color crema. Bordado en dorado ponía:

Pequeño milagro.

Se rió de ello. Mira lo compró igual. Le vibró el móvil. Lo sacó. Otra vez Halina. Rechazó la llamada. No hoy. Hoy tenía otra cosa de la que ocuparse. Cogió su maleta y dejó el resto al conductor. Entraron juntos en el edificio. En el ascensor, Mira se recostó ligeramente en la pared. Él la observó de inmediato.

Mira sonríe. Se abren las puertas del ascensor. Ático. Sale. Su mirada va a la gran puerta de entrada. Por primera vez desde que aterrizaron, nota ese nudo desagradable en el estómago. Te había echado de menos. Más de lo que quiso admitir durante el viaje. Echaba de menos estar cerca. La cama compartida. Las noches cotidianas en el sofá. Incluso tus pequeñas quejas porque dejaba la taza de café en cualquier lado. Dos semanas habían sido muy largas. Sacó la llave.

Miró a Mira.

Un segundo. Luego se corrigió.

Mira no contestó. Puso la llave en la cerradura. Hoy iba a arreglarlo. Nada de hablar de Mira. Ni reproches. Ni peleas viejas. Solo él y tú. Diría que te quiere. Que eres la persona con la que quiere casarse. Que lo de Mira no cambia nada. Y quizá— miró brevemente su mano izquierda. El anillo oscuro y sencillo que le diste tras el compromiso. Quizá esta noche por fin hablarían de la boda otra vez. Lo habían pospuesto bastante. Mira tendría su hijo. Él se encargaría de que fuera feliz el tiempo que le quedara. Y a la vez, se casaría contigo. Las dos cosas podían salir bien. Estaba convencido.

Tenía que salir bien.

Abrió la puerta del ático.

Su voz sonó en el recibidor. Entró. Abrió más la puerta para que Mira tuviera espacio detrás. Luego levantó la mirada. Y esperó. Seguía absolutamente convencido de que estarías allí. Seguía absolutamente convencido de que dos semanas separados había dejado atrás lo peor. Seguía absolutamente convencido de que podría arreglarlo todo luego. Porque a Mira quizá le quedaban solo meses. Pero él y tú—

Todavía tenían toda la vida por delante.