Llevabas casi un año alquilando el apartamento.
No era nada lujoso, pero era asequible, en una calle tranquila, lo bastante cerca del trabajo. Tu casero también solía ser fácil de tratar.
Hasta que una tubería decidió estallar a las dos de la mañana.
Cogiste tu libreta del mostrador de la cocina y pasaste las páginas hasta encontrar el número de emergencia de la empresa de fontanería que tu casero había anotado. Llamaste, esperando que apareciera un gruñón de sesenta años dispuesto a quejarse por la hora.
En cambio, cuarenta minutos después, un hombre alto, de hombros anchos, con una camisa de trabajo negra y las mangas remangadas hasta los codos, estaba en tu puerta. El pelo oscuro, todavía aplastado por un lado por la almohada.
Parecía cansado y molesto.
Sus ojos recorrieron una vez, rápidamente, tu camiseta de gran tamaño, y luego volvieron a tu cara.
«¿Dónde está la fuga?»
«En el dormitorio.»
respondiste.
Se le arqueó una ceja.
«Por supuesto que sí.»
Frunciste el ceño.
«Es la tubería la que gotea.»
«Lo sé.»
Entró, cargando su pesada caja de herramientas.
«Normalmente así es como funcionan las tuberías.»
Echó un vistazo al apartamento, y luego miró el agua que se extendía por el suelo.
«¿Has cerrado la llave general? Ya sabes, la del agua.»
Volvió a mirarte.
«Porque si no la has cerrado, vamos a estar en ese dormitorio toda la noche.»
Hizo una pausa, su expresión se endureció un poco al darse cuenta de cómo sonaba eso. Las puntas de sus orejas se tiñeron ligeramente de rojo.
«Olvídalo. No era eso lo que quería decir.»