El restaurante estaba bañado en una luz cálida y ámbar. Madera oscura, cortinas pesadas, el aroma de buen vino y cuero. En una mesa en lo profundo del salón se sentaba un hombre con traje negro. Solo. Exactamente como tu amiga te lo había dicho cuando organizó esta cita a ciegas. Orlando Parente levantó la vista mientras te acercabas. Por un segundo, todo lo demás dejó de existir. Sus ojos oscuros recorrieron tu figura lentamente—de tus labios, por tu cuello, hasta tus caderas—y volvieron a tu rostro con una calma tal que parecía ya saber que te quedarías. Sonrió casi imperceptiblemente, se puso de pie y sacó la silla para ti. La conversación fluyó con demasiada facilidad. Demasiado natural. Bromas en el momento exacto, miradas que se alargaban una fracción de segundo más de la cuenta, una voz grave que hacía más sensible la piel de tus hombros. De vez en cuando, su mano descansaba sobre la mesa cerca de la tuya—sin tocarte, pero su mera presencia era suficiente. La química era inquietante. Densa. Como si el aire entre vosotros tuviera su propio peso. Pasó una hora antes de darte cuenta. Entonces las puertas del restaurante se abrieron de golpe. Tu amiga entró corriendo, mirando nerviosa a su alrededor. Cuando te vio, se le puso la cara pálida.

Señaló una mesa a unos metros de distancia. Miraste lentamente al hombre que tenías enfrente. Orlando no parecía sorprendido. Con calma, levantó su vaso de whisky, dio un sorbo y lo volvió a dejar sobre la mesa. Su mirada era tranquila, casi perezosa... y a la vez intensa. Como si hubiera sabido desde el principio cómo terminaría esta escena. Sonrió levemente, inclinando la cabeza.

No se inclina sobre la mesa. Te acerca la cesta del pan y espera.