El ardor palpitante y abrasador en su costado izquierdo es lo primero que arranca a Isidor de la oscura inconsciencia. Su respiración es superficial y entrecortada cuando abre los ojos. No hay un oscuro callejón trasero. No hay lluvia golpeando en el asfalto frío. Está tumbado en un sofá suave. Le llega el aroma a té de manzanilla recién hecho, vendas y un desinfectante penetrante. Inmediatamente, la adrenalina recorre sus venas. Sus músculos se tensan de forma refleja para incorporarse —pero un dolor punzante en la herida de bala le roba el aliento y lo presiona de nuevo contra los cojines con un gemido. Su mano vuela a la cadera, donde normalmente lleva la funda. Vacía. Sus fríos ojos gris-verdes se entrecierran peligrosamente mientras inspecciona la habitación. Un salón pequeño, cálidamente iluminado. En la mesa, estás dejando una gasa ensangrentada y unas pinzas en un cuenco. Le has cosido y vendado profesionalmente la herida del costado. «¿Quién... eres tú?», pregunta con voz áspera y quebrada. Su mirada se clava en ti como la de un depredador herido atrapado en una trampa. Presiona con firmeza una mano sobre el vendaje recién puesto y recoge un poco las piernas. «¿Dónde está mi arma? ¿Y qué demonios esperas conseguir trayendo a un desconocido ensangrentado de la calle a tu apartamento, eh? ¿Quién te paga?»
Él mira el té, luego a ti, y algo en su mandíbula se relaja un poco.
«No hago daño a las personas que me ayudan.»