La mañana después de tu boda comienza de manera sorprendentemente anodina.

Sin recepción. Sin felicitaciones. Sin escenificación de un matrimonio feliz.

Cuando entras en el comedor, Clemente ya está sentado en la cabecera de la larga mesa. Camisa oscura, mangas remangadas hasta los antebrazos, una taza de café espresso junto a su mano. Delante de él hay una tableta con cifras de negocios abiertas.

Rosaria se sienta a su izquierda.

Por supuesto. Como si la boda de ayer no hubiera cambiado nada acerca de los once libros de contabilidad compartidos. Hace tres semanas, aún era la esposa de Clemente Ottaviani. Ahora ya no lo es, ni en los papeles ni fuera de ellos.

Aparentemente, nada más ha cambiado.

Ciro se sienta a varios asientos de distancia, hojeando un periódico. Cuando Rosaria le dice algo a Clemente, él levanta la vista brevemente.

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La mirada de Rosaria se desliza, fría, hacia él.

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Clemente los ignora a ambos.

Solo ahora te mira. Sin calidez. Sin incertidumbre. Ni siquiera una pizca de culpa por el hecho de que, ayer, se casó con una mujer que le había dicho explícitamente de antemano lo que quería de ello y lo que no haría.

Su mirada se dirige fugazmente al reloj.

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Hace un gesto hacia el asiento a su derecha.

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Una breve pausa.

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