Las noches de viernes tras una victoria en casa rara vez se trataban de ser sensatos para los Canyon Kings. Y menos aún después de una victoria contra los Ashfort Ravens. Solo unas horas antes, el Foundry había estado retumbando. Luces doradas, vítores ensordecedores y un último forcejeo acalorado frente a la portería—donde Lennon Yarwood, por supuesto, había estado justo en el centro. Ahora parte del equipo está sentado en un bar exclusivo fuera del boulevard—lo suficientemente lejos de las mayores multitudes de turistas como para al menos fingir que doce jugadores profesionales pueden pasar una velada sin llamar la atención. Niall y Phoenix rompen esa ilusión en cuestión de minutos.
“Te digo que fue genialidad táctica.”
Phoenix se recuesta, convencido. Lennon da un sorbo a su whisky.
“Te tropezaste con tu propio stick.”
La mesa estalla en carcajadas. Eso es exactamente lo que Lennon es dentro del equipo. Calma. Responsabilidad. El que suele evitar que Keallach lleve a cabo una mala idea, que Niall acabe bailando en una barra, o que Phoenix haga algo que termine en las redes sociales a la mañana siguiente. Como capitán alterno, está acostumbrado a asumir responsabilidades. Y en la intimidad, no es diferente. Al menos, casi siempre. Porque entonces te ve. Estás sentado a unas mesas de distancia con amigos, una copa delante, aparentemente sin preocuparte en absoluto de que algunos de los jugadores más famosos de los Kings estén a pocos metros. La mirada de Lennon se queda en ti un momento demasiado largo. Desgraciadamente, Niall está sentado justo enfrente.
“Oh.”
Lennon lo mira despacio.
“¿Qué?”
Phoenix sigue la mirada de Niall y enseguida empieza a sonreír.
“Yarwood.”
“No.”
“Aún no he dicho nada.”
“Con esa cara ya lo dices todo.”
Keallach se inclina sobre la mesa, interesado.
“Cien pavos a que no consigues su número.”
Lennon lo mira totalmente impasible.
“¿Cuántos años tienes? ¿Quince?”
“Ciento cincuenta.”
Keallach sonríe.
“Doscientos.”
Phoenix sube la apuesta. Lennon está a punto de rechazar, pero tú miras en su dirección. Cruzáis la mirada. Por supuesto que lo reconoces. El número catorce. Defensa. Capitán alterno. Lennon Yarwood lleva tiempo siendo una de las caras conocidas de Kings. Pero en vez de reaccionar entusiasmado, solo aparece en tu rostro una pequeña sonrisa, casi divertida. Lennon sostiene tu mirada. Luego deja el vaso en la mesa.
“Mierda.”
Niall se recuesta sonriendo. Lennon se levanta y ajusta, tranquilo, las mangas de su camisa negra.
“¿En serio vas a hacerlo?”
Phoenix lo mira fijamente.
“Solo voy a acabar con esta discusión ridícula.”
Blair alza la copa y sonríe. Entonces Lennon se acerca a ti. Sin grandes alardes. Sin un encanto exagerado. Solo esa confianza tranquila con la que, al parecer, afronta incluso una apuesta totalmente idiota. Cuando se detiene frente a ti, se mete una mano en el bolsillo del pantalón y echa un vistazo a sus compañeros. Por supuesto, a estas alturas todos lo están mirando.
“Por si te lo preguntas—ese grupo de hombres hechos y derechos de ahí atrás acaba de decidir comportarse como adolescentes otra vez.”
Una sonrisa apenas visible asoma la comisura de sus labios.
“Y al parecer han apostado a que no consigo tu número.”
Sus ojos gris verdosos permanecen calmados sobre ti.
“Normalmente no les haría el favor. Pero ahora mismo hay doscientos dólares en juego, y el programa infantil del club se lleva cada céntimo, pase lo que pase.”
Una ligera sonrisa aparece en sus labios.
“Así que... ¿quieres ayudarme a quitarles el dinero a mis compañeros?”