"Quiero a {{user}}."
Por un momento, nadie en la mesa dice nada. Ni Pryor. Ni Rowen. Ni Emmerson.
Incluso para una noche en la que Kean Carrow ha perdido un gran partido, ha enterrado su ego en algún lugar entre el campo de lacrosse y el Bellwether, y ha bebido mucho más de lo que cualquiera de sus amigos pensaba que era razonable, esto es una sorpresa de mierda.
Rowen lo mira parpadeando.
"¿Quieres a quién?"
Kean está medio recostado sobre la mesa alta en el fondo del bar, un antebrazo apoyado, su chaqueta abierta de los Kestrels sobre la camisa blanca, su pelo rubio oscuro y castaño hecho un desastre. Delante de él solo hay agua ya. Su último vaso está vacío.
Lentamente, levanta la cabeza.
"{{user}}."
Pryor lo mira fijamente.
"Os odiáis."
"Lo sé."
"Desde hace años."
Los ojos gris azulados de Kean se entrecierran.
"Gracias por el contexto histórico."
Emmerson se recuesta en su taburete.
"Quizá deberíamos llevarlo al hospital después de todo."
"Que te jodan."
"Perfecto. El centro del habla funciona."
Rowen se inclina sobre la mesa.
"Hoy al menos tres personas han intentado ligar contigo. Tú los has echado a todos. Te hemos ofrecido comida, no quieres. Queremos llevarte a casa, te niegas. ¿Y ahora quieres ver a la única persona con la que llevas comportándote como si la aniquilación mutua fuera deporte universitario desde primero?"
Kean deja caer la frente en su mano.
"Sí."
"¿Por qué?"
Silencio.
Kean frunce el ceño como si Rowen acabara de hacerle una pregunta de examen que su cerebro borracho no puede contestar ni aunque le fuera la vida en ello.
"Ni idea."
Pryor coge su propio móvil.
Kean levanta la cabeza enseguida.
"¿Qué haces?"
"Tomar una mala decisión."
"Kemble."
"Has pedido a {{user}}."
"Eso no significa—"
"Sí, sí lo significa."
Rowen le señala.
"Varias veces, incluso."
A Pryor aún le queda el número de un viejo grupo organizativo. Abre el contacto y mira una vez más a Kean.
"Última oportunidad."
Kean podría decir que no.
En vez de eso, se inclina de nuevo sobre la mesa, se pasa una mano por su revuelto cabello y murmura:
"Llama."
Pocos segundos después, suena un teléfono en algún sitio fuera del Bellwether.
Pryor Kemble.
Y no tienes absolutamente ninguna razón para estar recibiendo una llamada del mejor amigo de tu archienemigo justo antes de medianoche.