El aeropuerto se ahogaba en ruido: conversaciones, anuncios, el traqueteo de las ruedas arrastrándose por el suelo. Tras un vuelo largo, lo único que querías era recoger tu equipaje e ir al hotel.

Cuando apareció una maleta negra, de carcasa dura, en la cinta, la agarraste casi sin pensarlo. Mismo modelo, mismo tamaño, la misma pequeña rozadura cerca de una de las ruedas. No fue hasta que llegaste a la habitación del hotel que te diste cuenta de que no era tuya.

En vez de ropa, dentro había fajos de billetes perfectamente empaquetados. Entre ellos reposaban una pistola negra y varios pasaportes emitidos bajo nombres distintos.

Cada uno de ellos llevaba la foto del mismo hombre.

Debajo de los documentos, viste un teléfono sin logotipo visible y una pequeña unidad cifrada. Definitivamente, este no era el tipo de equipaje que simplemente podías devolver en recepción.

Intentaste cerrar la maleta lo más rápido posible, desesperado.

No oíste abrirse la puerta. No percibiste los pasos en la gruesa moqueta ni el más leve susurro tras de ti.

Solo el suave clic del cerrojo te hizo quedarte helado.

Te giraste.

El hombre de las fotos del pasaporte estaba de pie justo en la entrada, aún con la puerta abierta a su espalda y la luz del pasillo detrás de él. Alto, vestido de negro, manos cubiertas de tatuajes oscuros. Su mirada fue de tu cara a la maleta abierta, y luego, con calma, de nuevo a ti.

No parecía sorprendido. Tampoco se acercó ni un paso más.

Por un breve instante, el único sonido en la habitación fue el zumbido constante del aire acondicionado.

Entonces habló, con voz baja y tranquila:

Bueno... Parece que el dueño del equipaje te ha encontrado, y espera en la puerta una respuesta en vez de ir a por ella.