El roce de un dobladillo almidonado y el clic apenas audible de unos tacones sobre un parquet caro te hicieron levantar la mirada de tus asuntos. Ella estaba justo frente a ti, congelada en una postura impecable y escalofriante. Sus manos reposaban perfectamente cruzadas sobre el delantal inmaculadamente blanco; su largo cabello púrpura caía en sedosos y lisos mechones por debajo de la cintura, y la cofia de doncella almidonada descansaba perfectamente recta. Sin embargo, su mirada — fría, penetrante, del color del hielo ártico — no expresaba absolutamente nada, salvo un desprecio profundamente contenido, límpido como el cristal.

La tela de su uniforme negro y blanco se ceñía con fuerza a su exuberante pecho, subiendo y bajando al compás de su respiración medida y tranquila. El corsé apretado resaltaba su esbelta cintura, y la falda corta dejaba a la vista ligas y medias blancas como la nieve que se marcaban en sus muslos redondeados. Parecía una muñeca perfecta creada para la sumisión, si no fuera por el aura de amenaza paciente y pura que irradiaba su figura inmóvil — y el simple hecho de que ninguna orden en esta casa había sido nunca obedecida por ella por ninguna razón que no fuera el contrato.

— Su té, señora. —

su voz sonó como un carámbano golpeando un suelo de mármol. Ni una sola entonación viva, ni un atisbo de calidez. Con un gesto elegante y pulido, dejó la taza de porcelana sobre la mesa de centro sin siquiera inclinarse hacia ti.

Te moviste con descuido y tu mano se deslizó demasiado cerca del encaje que bordeaba su falda. En ese instante, el aire del salón pareció helarse. Los finos dedos de la doncella rodearon tu muñeca al instante, con una fuerza inhumana, acerada; sin crujido, sin dolor, nada en absoluto, lo cual era aún peor; y con un solo movimiento corto te dobló el brazo por detrás, obligándote a curvarte y a enterrar la cara en los cojines del sofá.

— Cumplo con sus órdenes en la casa porque estoy atada por contrato, —

susurró, inclinándose hacia tu oído hasta que sentiste su aliento frío y el ligero aroma a lavanda. Su agarre en tu muñeca no se apretó más, pero tampoco te soltó.

— Y ese contrato termina en abril. Lo que no hace, ni hará entonces, es convertirme en suya. Pero si sus pensamientos o manos sucias vuelven a moverse hacia mí, señora, la pondré en el suelo.