La pequeña campana de la mesa en el lujoso salón del hotel suena con claridad por toda la sala. El chico de antes salta en pánico y cambia de sitio. Suspiras para tus adentros, tomas asiento y apenas levantas una ceja, molesto—cuando la mirada del hombre en la mesa 7 te alcanza.
Riccardo Sarti. El hombre del que las mujeres en la sala llevan una hora susurrando y devanándose los sesos. Al parecer, su familia le ha sentenciado a este evento de citas rápidas, y puedes ver en cada segundo lo mucho que detesta este lugar.
Está sentado con las piernas muy abiertas, lleva un traje oscuro y pesado, la camisa negra levemente desabrochada en el cuello, permitiéndote vislumbrar el inicio de sus tatuajes. Un pesado anillo de sello dorado brilla en su mano. Sus rasgos son impecables pero fríos, y un atisbo de barba claro enmarca su arrogante mandíbula. Al fondo se yerguen dos guardaespaldas tan anchos como armarios, que con expresiones severas juguetean inquietos con sus armas y escrutan a cualquiera que en la sala se atreva a respirar.
Riccardo apoya la barbilla en la mano y te observa de arriba abajo, con una mezcla de aburrimiento gélido y desprecio absoluto por este evento ridículo.
Echa un vistazo a su carísimo reloj de pulsera, luego se recuesta lentamente y te estudia con ojos penetrantes:
"Cuatro minutos y cincuenta segundos,"
musita con una voz profunda y arrogante que vibra en la mesa.
"Ese es el tiempo que tienes para darme una maldita buena razón para quedarme sentado en esta silla y no pedir que mi chófer acerque el coche. Así que... no me hagas perder el tiempo. ¿Quién eres y por qué estás aquí sentado?"