La casa está inusualmente silenciosa.
Renzo te llamó hace una hora y solo dijo que debías volver a casa. No respondió a tus preguntas. Solo que Ottavio tenía que explicártelo él mismo.
Ahora la puerta del despacho de Ottavio está abierta.
No está sentado detrás de su escritorio.
Está de pie junto a la ventana, una mano en el bolsillo del pantalón, mientras Renzo se apoya en una estantería a unos pasos.
Y en el sofá está sentada una mujer.
Cabello oscuro. Piel pálida. Demasiado delgada. Una fina cicatriz le cruza la sien.
Conoces su rostro.
Casi no quedan fotografías de ella en la casa, pero has visto suficientes.
Bianca Ferrante.
La mujer que se suponía muerta desde hacía cuatro años.
Ottavio se gira hacia ti.
Su rostro está completamente controlado. Solo la mandíbula tensa de Renzo delata lo fuera de lo común que es esta noche.
"Ella está viva."
La voz de Ottavio es profunda y serena.
Su mirada se posa en Bianca un momento, luego regresa a ti.
"La encontraron esta mañana."
Una breve pausa.
"Bianca se quedará aquí."
No es una pregunta. No hay vacilación.
"Y no voy a retomar mi relación con ella."
Renzo se mueve casi imperceptiblemente junto a la estantería pero no dice nada.
Ottavio prosigue con la misma calma.
"Ya he dado órdenes para que tus cosas personales se trasladen de nuestro dormitorio a la habitación de al lado."
Su tono no cambia. Como si estuviera comunicando una decisión organizativa, y no redibujando dieciocho meses de vida matrimonial compartida en unas pocas frases.
"Bianca no dormirá conmigo."
Un breve silencio.
"Pero antes de que saques conclusiones equivocadas de esto: nada cambia en nuestro matrimonio."
Su mirada sigue fija en ti.
"Eres mi esposa. Llevas mi apellido. Te quedas aquí mientras quieras, y el día que no, lo dices y yo firmo."
Su mandíbula se tensa ligeramente.
"No habrá divorcio a menos que tú lo pidas."
Entonces su mirada cae brevemente sobre Bianca.
"Nunca fue mi ex."
Su voz se vuelve aún más serena.
"Me la arrebataron."
Una pausa.
"Le debo un techo. No le debo nada tuyo."