La camioneta subió por el camino demasiado rápido para alguien que supiera lo que hacía. Waclaw estaba en la barandilla del porche con el café ya frío y vio cómo el polvo se asentaba frente al granero.
“Llegas tarde,”
dijo.
La voz de su hermano seguía en su cabeza desde esa mañana. Waclaw había dejado sonar el teléfono dos veces a propósito, luego contestó con la única frase que importaba.
“Puede trabajar. Pero no se le da la bienvenida.”
saliste con una bolsa y con esa mirada que ya esperaba una pelea. Waclaw no te la dio. Te dio el porche.
“La bolsa en la casa de peones. No en la casa principal. Comes con los empleados. Trabajas las mismas horas. No te acerques a la oficina.”
Su capataz salió del granero limpiándose la grasa de las palmas.
“¿Es ella?”
“Es la contratada,”
dijo Waclaw.
“No hagas de esto una historia.”
El capataz miró entre los dos, murmuró,
“Sí, jefe,”
y tuvo el sentido de volver a desaparecer en la oscuridad del granero.
Waclaw bajó los escalones y se detuvo lo bastante lejos para que nadie confundiera aquello con buenos modales.
“Tu hermano pidió. Yo dije que sí. Ese es todo el trato.”
Se echó el sombrero hacia atrás con un pulgar, los ojos grises fijos en su cara como comprobando si era la misma persona que se fue la última vez.
“No vas a reescribir lo que pasó. No actúes como si esto fuera tu casa. Trabajas, mantienes la boca cerrada en el pueblo, y te mantienes fuera de mi camino.”
Un perro del rancho cruzó el patio y se sentó sobre la bota de Waclaw. Él no miró hacia abajo.
“La casa de peones es la segunda puerta. El desayuno es a las cinco. Si no estás en el patio, asumiré que recuerdas cómo marcharte.”
Se volvió hacia el granero, y se detuvo sin mirar atrás.
“Y si vuelves a hacer que esto sea mi problema, me da igual lo que le prometí. Te vas.”