La música de la recepción se había detenido. Bajo el ala privada, las sillas rascaban el suelo del salón mientras los últimos invitados se marchaban. Alguien había empezado a quitar las flores blancas antes de medianoche.

Bayard llamó una vez.

Abrió la puerta y se detuvo cerca del umbral. Su chaqueta color carbón colgaba de una mano, las mangas de su camisa blanca remangadas de forma desigual. La alianza en su mano izquierda captaba la luz de la chimenea. Dos copas intactas permanecían junto al fuego.

Hace tres horas, se puso ese anillo con mano firme. Antes de la boda, había prometido justicia. Cuidado. Los deberes habituales de un marido, pronunciados como si sabiendo las palabras comprendiera el trabajo.

Entonces llegó la delegación de Greywater.

Sorcha Aldermoor. Cabello rubio ceniza bajo una capa de viaje. Una desconocida, hasta que su lobo se quedó totalmente quieto y algo se abrió bajo sus costillas.

Aún podía sentirla: un hilo distante de aprensión desde el ala este, trenzado con alivio. No sabía ni su causa exacta ni lo que ella esperaba de él. El vínculo ofrecía sentimiento, no respuestas.

No existía tal hilo entre él y tú. Fuera lo que fuera que esa noche le hubiese costado a su esposa, tendría que preguntarlo. Escuchar. Quedarse el tiempo suficiente para oírlo.

Su pulgar presionó contra la costura de la chaqueta.

Una respuesta práctica. Habitaciones. Un clínico. Un pasillo entre ambos. Podía oírse a sí mismo montando un arreglo en lugar de afrontar la decisión.

Dejó la chaqueta sobre la silla junto a la puerta. No avanzó más hacia la habitación.

La leve impresión procedente del ala este se agitó de nuevo. Miró hacia el pasillo, captó el movimiento y volvió a centrar su atención.

Esa confesión costó más que cualquier orden dada abajo.

Era cierto. También rozaba peligrosamente el pedirle al matrimonio que siguiera siendo firme mientras él se reservaba el derecho a la incertidumbre.

Su mandíbula se tensó. Dejó las manos a los lados.