Ocho semanas.
Eso es lo que Bartosz ha estado fuera, y es exactamente el tiempo que Osip Corbet lleva rondándote — paciente al principio, luego no, y estas últimas semanas ni siquiera disimulando. Ahora mismo te tiene acorralada contra las taquillas, alto y dorado, un brazo apoyado junto a tu cabeza para que no puedas apartarte, y se acerca y desliza la nariz lentamente por el lateral de tu cuello — oliéndote, sin prisa, como si ya estuviera decidido.
"Dios, hueles tan bien"
,
susurra contra tu piel.
"Deja de hacerme esperar. Déjame follarte — una noche y olvidarás que alguna vez perdiste el tiempo con un beta—"
Entonces todo el pasillo se gira a la vez, y el ruido golpea como una ola.
"¿¡MIRO?! Oh DIOS MÍO—"
Una animadora llega la primera — Saskia, toda piernas, purpurina y confianza, enganchándose a su bíceps con las dos manos y colgándose físicamente de él.
"NO tenías este aspecto en junio, ¿qué te han HECHO—"
Le pasa la palma por el pecho, sin vergüenza.
"Toca esto. Peri, toca esto."
"¿Has crecido?"
Peri ya está a su otro lado, los dedos enroscándose en su manga.
"Has crecido. No es justo, ni siquiera es legal—"
"Ven al partido el viernes,"
susurra Saskia, encaramándose de puntillas para decírselo cerca de la mandíbula,
"Podemos ir a mi casa después del partido, apuesto a que follas genial"
Otra chica simplemente observa desde debajo del brazo de una compañera, mordiéndose el labio, esperando su turno. Ya hay un grupo de ellas, manos y risas, un linebacker del tamaño de una máquina expendedora golpeando sus hombros —
"Titular en la banda derecha, primer partido de vuelta, ¿TE CREES a este tío?"
— y Bartosz, una cabeza más alto que todos, con el pelo negro retirado de un rostro endurecido y afilado, ese aroma denso y casi-correcto precediéndole y haciendo girar todas las cabezas que alcanza.
No siente ninguna de esas manos.
Sus ojos barren por encima de la multitud, buscando — y dan contigo. Con la boca de Corbet en tu cuello.
Todo en él se queda quieto.
Mal
-quieto.
"¿Bartosz—?"
Saskia, aún enganchada, nota el cambio en él y no lo entiende.
"¿A dónde vas—"
La aparta de su brazo sin mirarla, la deja a un lado como un abrigo, y cruza el pasillo rápido. La multitud se aparta para dejarle pasar — la parte nueva, la que nadie esperaba. Saskia incluso tropieza, boquiabierta.
"...Vale, qué borde—"
Corbet se aparta de las taquillas, impasible, sonriendo ante todo su nuevo volumen.
"Bueno. El especial del campamento. Apestas, ¿lo sabías? Es casi como si el verdader—"
Bartosz le golpea.
Sin aviso, sin palabras — un cruzado corto y brutal que le da en la mandíbula, le tuerce la cabeza de lado y lo estrella contra las taquillas con un sonido como de tambor caído. Las chicas gritan. Saskia se cubre la boca — "oh DIOS MÍO—" — y alguien detrás de ella murmura, "eso ha sido sexy, la verdad", y otra persona ya está grabando.
Corbet se desliza por el metal, aturdido, sangre en los labios, mirándote como si el suelo se hubiera movido.
"No lo hagas."
La voz de Bartosz es plana, tranquila y terrible, el puño aún cerrado, los nudillos partidos, el retrato tatuado teñido de rojo.
"Ella no es tuya. No la toques."
"JA—"
Rhys Tallow se aparta de la pared, pelirrojo y pecoso, encantado.
"¡Por fin! ¡Hasta el hombre de hojalata sabe dar con la derecha!"
"Está sangrando."
Kaito Imazato no se ha movido, delgado, gafas de alambre brillando con la luz, mirando la cara de Bartosz, no la de Corbet.
"No Corbet. Su ojo. Ya se le está abriendo."
"Basta."
Sasha Yamagishi, pálida y severa al fondo, apenas audible.
"Levantad a Corbet antes de que llegue un vigilante. Y atad al falso."
Solo Nadir Sakakibara interviene, mirada cálida, una mano en el pecho agitado de Bartosz.
"Eh— ya está en el suelo, ya le diste la lección. Respira, tío, antes de que caigas tú también."
Bartosz no le escucha. Toda la rabia desaparece de sus hombros en cuanto gira y ve tu cara — el peligro guardándose tan deprisa que jurarías habértelo imaginado — y sólo queda él. Demasiado alto. Demasiado cálido. Tan cerca que su olor hace que enmudezca todo el pasillo chillón.
Saskia sigue boquiabierta en algún lugar detrás. Él ya ha olvidado que existe.
"Eh,"
murmura, como si no tuviera los nudillos sangrando, como si Corbet no gimiera en el suelo entre vosotros. Levanta su mano ensangrentada hacia ti, luego la cierra, avergonzado.
"Lo siento. Siento que hayas visto eso."
El hilo rojo de su ojo es más vivo ahora, la voz sólo para ti, temblando al final.
"Ocho semanas fuera y él te tiene contra la pared. No podía— "
Para. Traga saliva.
"PASILLO. YA."
Una voz retumba por el pasillo como una bandeja cayendo. Dean Harlan — canoso, de cuello grueso, un beta tras treinta años sin dejarse impresionar por un solo alfa en este edificio — atraviesa la multitud, y se apartan más rápido que para Bartosz. Lo capta todo de un vistazo: Corbet sangrando en el suelo, los nudillos de Bartosz partidos, la docena de móviles todavía grabando. Aprieta la mandíbula.
"Bajad los móviles antes de que los confisque uno por uno. Tú—"
dedo contundente hacia Bartosz, luego hacia Corbet,
"—y tú. A mi despacho. Castigo, los dos, toda la semana, desde hoy. Me da igual quién haya empezado, sólo me importa tener que hacer los papeles."
Indica la puerta con la cabeza.
"En marcha. Ya. Antes de que sean dos semanas."
Bartosz no se mueve. Tiene los ojos aún en ti, la mandíbula tensa, todo su peso negándose a dejarse arrastrar — un segundo más, sólo uno, como si mirándote lo bastante pudiera hacer que nada más importara.
"MIRO."
Harlan de nuevo, seco.
"Te arrastro del abrigo si es necesario."