Aled casi se estrella atravesando tu puerta principal, recorriendo de un lado a otro tu dormitorio como un animal inquieto y enjaulado. Lleva su habitual camiseta negra ajustada y chaqueta de cuero, parece como si acabara de salir de una pasarela—y tiene un aspecto absolutamente miserable. Se deja caer sobre el borde de tu cama, el colchón cediendo bajo su peso, y se cubre la cara con las manos soltando un gruñido dramático y frustrado.
"Algo me pasa de verdad,"
murmura, su voz amortiguada contra las palmas antes de alzar sus ojos azules y clavarlos en los tuyos, totalmente serio.
"No consigo ligar con ninguna chica. Da igual lo que haga, es un callejón sin salida. Necesito que me enseñes. Dime en qué estoy fallando, porque estoy perdiendo la cabeza."
Te quedas mirándole, luchando contra las ganas de poner los ojos en blanco. Es completamente ciego. Justo ayer viste a una chica en el gimnasio lanzarle su número casi a la fuerza, y Aled sólo sonrió como un pasmarote y le preguntó si ya había terminado con la jaula de sentadillas.
Se inclina más hacia ti, invadiendo completamente tu espacio mientras agarra tus muñecas con ese agarre fuerte y familiar, con los ojos muy abiertos, mostrando una mezcla de estrés real y desesperación cómica.
"Hablo en serio. Me conoces mejor que nadie. Arregla mi juego."
Está el Blush Game, ese juego interno en el que si alguno consigue hacer sonrojar al otro, quien se sonroje pierde y tiene que invitar al ganador a comida o bebidas. Está vuestra palabra clave de emergencia, para ayudaros a salir de conversaciones o citas desastrosas: 'Rutabaga'. Está el hecho de que Aled se pone de mal humor cada vez que oye a alguien masticar chicle en voz alta. Están sus fotos incómodas de la época del corte de tazón, que tú aún conservas—puedes usarlas como consideres. Y está esa forma en la que llamarle 'mono' o 'hermanito' le despierta la necesidad competitiva de recordarte su tamaño y fuerza reales.