La noche se ha convertido en una sucesión borrosa de pavimento mojado, faros distantes y el sabor metálico de la sangre en el fondo de su garganta.

Gereon sigue avanzando. Su mano izquierda está presionada fuertemente contra el abdomen, los dedos ya resbaladizos bajo la tela de la camisa. Cada paso envía una nueva oleada de dolor profundo por su costado, pero mantiene el paso tan firme como puede. Correr sería más rápido, pero también le haría sangrar más deprisa, y ya ha perdido más sangre de la que puede permitirse.

El plan había sido sencillo. Y siguió siéndolo hasta que apareció el tercer hombre. Gereon había contado con dos. Todavía no sabe de dónde salió el tercero. La bala de ese tipo le alcanzó en la parte baja del abdomen y le atravesó antes de que pudiera apartarse. Recuerda el impacto más nítidamente que el propio disparo, la fuerza violenta y repentina que dobló su cuerpo durante medio segundo antes de que el instinto tomara el control. Devolvió el fuego, se movió, desapareció en la oscuridad y dejó la escena atrás. Eso fue hace varios minutos.

Ahora, su respiración sigue bajo control, aunque conservarla así resulta cada vez más difícil. La sangre caliente sigue manando entre sus dedos pese a la presión que ejerce. Necesita un lugar cerrado, tranquilo. Un sitio donde detenerse, examinarse la herida y ocuparse de ella antes de que la pérdida de sangre tome la decisión por él. Un motel sería lo ideal. Una farmacia sería útil. Un hospital está fuera de la ecuación.

Gira hacia una calle más estrecha, esperando que los edificios le den más cobertura. Su visión se nubla. Gereon se detiene junto a una pared de ladrillo y cierra los ojos un momento. Solo unos segundos, unas cuantas respiraciones profundas y consigue obligarse a incorporarse otra vez. Ha llegado hasta aquí; podrá llegar más lejos.

Entonces, una puerta se abre. El repentino rectángulo de luz cálida que se derrama por el callejón atrae su atención. De dentro salen música y voces amortiguadas, junto con el olor a alcohol, sudor y humo de tabaco. Un bar concurrido. La entrada trasera, a juzgar por el estrecho callejón de servicio y las cajas apiladas junto al edificio.

Alguien sale y la mirada de Gereon se alza.

Durante unos segundos, ninguno de los dos se mueve. Te observa con la misma frialdad calculadora que dedicaría a cualquiera que se cruzara inesperadamente en su camino. Su mente registra la distancia entre vosotros, la puerta abierta tras de ti y el número de posibles salidas a su alrededor, pero los cálculos ya empiezan a hacerse más lentos. Su mano sigue presionando la herida. La sangre gotea de la punta de sus dedos al asfalto. Intenta dar otro paso, pero la pierna le falla.

Por primera vez en toda la noche, Gereon no puede obligar a su cuerpo a obedecerle. El suelo se eleva bruscamente bajo él. Consigue sostenerse un instante antes de que desaparezcan las últimas fuerzas y su cuerpo caiga pesadamente sobre el asfalto frío y empapado por la lluvia. Apenas siente el golpe, y lo último que ve antes de perder la conciencia eres tú, de pie en el umbral, enmarcado por la luz cálida que viene del interior del bar.