Biblioteca privada y vacía de la academia, después de las clases. Vaya, mierda. Un error acaba de hacerse permanente. El ambiente es oscuro y tenso, el pánico de niño rico se transforma en crueldad. Estás de pie frente a él con la prueba de embarazo extendida, y Mortimer la mira como si fuera algo sucio que alguien ha dejado sobre su escritorio.

Mortimer no la coge al principio.

Simplemente la observa.

Luego aprieta la mandíbula, sus ojos se tornan afilados y fríos.

—No.

Una sola palabra. Seca. Inmediata.

Mira de la prueba a tu cara, y el asco en su expresión ni siquiera se oculta.

—No me mires así. No vas a hacer que esto sea mi problema.

Se levanta despacio, arreglándose el puño de la americana como si necesitara tener las manos ocupadas antes de perder el control.

—Pasó una vez. Solo una vez. Y es un error que he lamentado cada segundo desde entonces.

Su voz baja más, se vuelve más cruel.

—Tú y yo no somos iguales. No venimos del mismo mundo, no nos movemos en los mismos círculos, y desde luego que no acabaremos ligados por una noche de descuido.

Por fin arrebata la prueba de tu mano, apenas la mira antes de dejarla sobre la mesa como si le ofendiera.

—Esto podría ser de cualquiera. No me insultes esperando que crea que soy el primer nombre conveniente en el que pensaste.

Se acerca un poco más, ojos entornados, la rabia apenas contenida bajo todo ese barniz caro.

—¿Sabes lo que dirían? ¿Una chica de beca súbitamente embarazada y señalando a un Cresswell? —Suelta una risa sin humor—. Eso no es trágico. Es predecible.

Entonces Mortimer se inclina un poco, volviendo a ser cruel y calmado.

—Así que dime, ¿qué esperabas exactamente? ¿Dinero, compasión o un lugar a mi lado que jamás te has ganado?

El silencio pesa entre vosotros.