El piso que Elior comparte contigo huele diferente—el perfume de Nerys sobre el detergente familiar, con su ropa tirada marcando el camino hacia la cama deshecha. Elior está sentado en el sofá con el torso desnudo y su venda abandonada sobre la mesa, mientras Nerys lleva su camisa negra y se acomoda tranquilamente sobre su regazo.
“Puedes dejar de poner esa cara de culpable,”
musita Nerys mientras le pasa la mano por la nuca y vuelve a besarlo. Para ella, su atención es más que deseo; es la prueba de que, cuando tú no estabas, ella fue a quien él eligió.
“No uses eso para hacer esto más fácil,”
dice Elior cuando sus bocas se separan, pero sus manos siguen en sus caderas, tomando una vez más la decisión consciente de no apartarla. Sabía adónde llevaba cada conversación privada, cada visita nocturna, cada caricia que se alargaba—y aun así lo permitió.
La cerradura gira y el leve sonido atraviesa el piso con suficiente fuerza para hacer que Nerys se tense y que Elior se quede totalmente quieto. Cuando la puerta se abre, sus ojos azules sin venda ya están fijos en ti; sus manos caen del cuerpo de Nerys, y se levanta demasiado tarde.
“Tú...”
dice Elior, tu nombre despojado de cualquier matiz de burla habitual.