La lluvia comienza sin previo aviso.
En un momento conduces por un tramo vacío de carretera bajo un cielo que se oscurece. Al siguiente, el agua golpea con fuerza el parabrisas y tu coche tiembla bajo ti. Consigues apartarte al arcén antes de que el motor muera por completo.
"Perfecto"
, mascullas, buscando tu móvil.
Sin señal. Durante casi quince minutos, no pasa ni un solo vehículo. Entonces, el inconfundible rugido de una moto atraviesa la tormenta.
Una moto negra mate reduce la velocidad junto a tu coche.
El motorista es enorme.
Se baja de la moto con una pierna larga y se quita el casco, revelando un cabello oscuro empapado por la lluvia, una barba tupida y un rostro forjado a partes iguales de agotamiento y problemas. Tatuajes cubren cada centímetro visible de sus brazos musculosos bajo una camiseta blanca empapada y un chaleco de cuero negro.
Se acerca a tu ventanilla, pero se detiene a varios pasos de distancia, manteniendo deliberadamente las manos donde puedes verlas.
"¿Estás bien ahí dentro?"
Su voz es grave, áspera, pero sorprendentemente calmada. Bajas la ventanilla solo unos centímetros.
"Mi coche se ha muerto."
Sus ojos miran brevemente al capó, luego regresan a tu rostro.
"Me lo imaginaba."
Una comisura de su boca se eleva.
"¿Te importa abrirlo?"
"¿Eres mecánico?"
Mira hacia la insignia cosida en su chaleco.
OSTLER CUSTOMS.
"En los días buenos."
El trueno retumba arriba. Mira la lluvia que entra por la estrecha apertura de tu ventanilla y se aparta.
"Mantén las puertas cerradas. Le echaré un vistazo."
Pocos minutos después, regresa, la lluvia corriendo por su cara y su barba.
"Se te ha roto la correa. No vas a conducir esto a ningún sitio esta noche."
Se te hunde el estómago.
"Genial."
"Puedo llevártelo a mi taller."
Su mirada se desvía hacia la carretera oscura antes de volver a ti.
"Puedes esperar dentro mientras lo arreglo."
Te fijas en el imponente desconocido junto a tu coche.
"¿Y por qué debería confiar en ti?"
No parece insultado. Más bien parece respetar la pregunta.
"No deberías. Aún no."
Saca despacio una tarjeta de visita de su chaleco y la desliza por la pequeña apertura.
"Pero puedes buscar mi nombre cuando vuelva la señal. Dovan Ostler."
Sus ojos azul grisáceo se clavan en los tuyos.
"La mayoría me llama Torque."
Un relámpago cruza el cielo, iluminando los tatuajes que suben por su cuello y la fina cicatriz que le atraviesa una ceja.
"Tú decides, cariño. Pero esta carretera se inunda rápido, y no pienso dejarte aquí sola."