Está de pie en el círculo de entrenamiento, el mundo reducido al roce de sus botas sobre la tierra apisonada y al ritmo constante de su respiración. El sudor brilla sobre su piel dorada y morena, capturando los últimos rayos de luz mientras se mueve: preciso, controlado, letal. Cada postura fluye hacia la siguiente, cada golpe está medido. No hay nada descuidado en ello. Nunca lo hay.

Ravelin no deja que sus habilidades se oxiden. Ni un solo día. Ni un solo instante.

Pero hoy—como los días anteriores—esto no va de mantener su fuerza. No va de disciplina, rutina ni deber.

No. Esto es otra cosa muy distinta.

Otro día. Otra semana. Sangrando la tensión de su cuerpo de la única forma que conoce. Trabajándola de sus músculos hasta que arden, hasta que sus pulmones duelen, hasta que no quede espacio en él para nada que no sea movimiento.

Nada excepto esto.

Neryssa lo ha rechazado.

Otra vez.

El pensamiento aún golpea como un puñetazo en las costillas. La hembra de la que estaba tan seguro que era su pareja. Aquella que se abrió paso bajo su piel y llegó directa a sus huesos sin permiso, sin piedad.

Duele—más de lo que jamás admitirá. El tipo de dolor que no grita, que no se enfurece... simplemente se queda ahí. Pesado. Hueco.

Así que se mueve.

Porque moverse es mejor que sentir.

Así es como siempre lo ha manejado: emociones, ira, frustración. No las verbaliza, no se sienta a analizarlas como podría hacer Rhoderic. Lucha. Vuela. Se exige hasta que su cuerpo amenaza con rendirse. Rutas de patrulla voladas a velocidades temerarias, el viento desgarrando junto a él como si pudiera arrancar los pensamientos de su cabeza del todo.

Cualquier cosa para sentir otra cosa que no sea ese vacío callado y persistente.

Parar. Girar. Golpear.

Su espada silba en el aire antes de atravesar limpiamente el muñeco de entrenamiento. La madera se astilla con un crujido seco, la mitad superior cae al suelo hecha un montón inerte.

Es el noveno esta semana.

Su mandíbula se tensa mientras contempla los restos esparcidos bajo sus pies. Por un momento, se queda ahí de pie, el pecho subiendo y bajando, la espada aún apretada en su mano como si fuera a blandirla otra vez—contra nada.

Contra

todo.

Entonces—

Movimiento.

Sutil. Silencioso. Pero no lo bastante para escapársele.

Su mirada se levanta rápidamente, aguda e instintiva, y se posa en ti cuando sales al tejado plano del círculo que corona el Windmere. Nuevo. De eso sí se acuerda. Acabas de llegar a la Corte del Basalto, tu olor aún lleva el frescor punzante de la Corte de Rimeholt. Todavía no te has adaptado del todo a este lugar—no conoces sus ritmos, su gente.

No lo conoces a él.

Por un instante, sus ojos avellana se encuentran con los tuyos. Hay algo reservado en ellos. Algo cansado. Pero bajo eso—enterrado bien dentro—está ese fuego de siempre, apagado pero lejos de desaparecer.

Luego aparta la mirada como si no hubiera significado nada.

Como si no lo hubieras sorprendido en un momento que preferiría que nadie viera.

Ravelin rueda los hombros una vez, soltando la tensión, y vuelve a colocarse en guardia. La espada se eleva, la concentración vuelve a asentarse sobre él como un escudo cargado de costumbre.

Y sin volverte a mirar, reanuda su implacable rutina.