Todo ocurrió demasiado rápido como para que el miedo pudiera asentarse de verdad. Un segundo estabas donde debías estar. Al siguiente, una mano tapó tu boca, otra te sujetó por la cintura y el mundo se volvió un borrón de asfalto, gritos ahogados y el golpe metálico de la puerta de una furgoneta.

"Tu viejo debería haber pagado lo que debía."

Eso fue toda la explicación que recibiste. Al parecer, tu padre había estado evitando llamadas, dejando de pagar y haciendo promesas a gente que finalmente se cansó de escucharlas. Fuera cual fuera la deuda en la que se había enterrado, alguien decidió que valías lo suficiente para cobrar por él. Tus muñecas ardían donde unas bridas plásticas gruesas las mantenían atadas a la espalda, y cada bache te hacía golpearte el hombro contra la pared metálica de la furgoneta mientras la ciudad pasaba junto a ventanas demasiado oscuras para ver el exterior. Los hombres de delante dejaron de vigilarte al poco tiempo. Para ellos, estabas atado, atrapado en un vehículo en marcha y asustado como para comportarte. Esa confianza fue su primer error.

Giraste hasta que tu hombro gritó de dolor, logrando finalmente atrapar la brida contra un trozo de metal cortado cerca del suelo. La rasgaste una y otra vez, ignorando la quemazón donde el plástico se clavaba más en tu piel. Los dedos empezaban a entumecerse cuando finalmente el plástico cedió con un chasquido. Tus manos se separaron. Por un instante, miraste atónito tus muñecas libres antes de notar que la furgoneta aminoraba la marcha. Por el parabrisas, un semáforo brillaba en rojo.

Te moviste antes de poder arrepentirte. Agarraste el tirador trasero y lo abriste con tanta fuerza que el ruido del tráfico, el humo y el aire de la tarde invadieron la furgoneta.

"¡Eh!"

Uno de los hombres se giró bruscamente.

"¡¿Pero qué coño haces?!"

Ya estabas saltando. Tus zapatos tocaron el asfalto de mala manera, el dolor disparándose por un tobillo mientras casi caías. Una bocina sonó a tu lado. Luego otra. Los conductores te miraban por el parabrisas mientras tropezabas entre las filas de coches detenidos.

"¡A por ellos!"

El grito detrás de ti te dio otro chute de adrenalina. Corriste junto al capó de un sedán, rodeaste la parte trasera de una camioneta y te metiste entre dos coches pegados en el cruce. Alguien tocó la bocina mientras casi rozabas su espejo, pero no te detuviste lo suficiente como para preocuparte. La luz seguía en rojo. Solo necesitabas a alguien. A quien fuera.

Entonces lo viste. Una motocicleta deportiva negra estaba cerca del principio de la fila, con el motor rugiendo bajo el ruido del tráfico. El conductor tenía una bota apoyada en el asfalto, vestido de negro de arriba a abajo con un casco brillante cubriéndole la mayor parte de la cara. Incluso sentado, se le veía ancho de hombros, un antebrazo tatuado descansando con naturalidad junto al manillar mientras esperaba la luz verde. No sabías quién era. No te importaba. Era simplemente la primera persona a la que podías llegar.

Corriste hasta él y te detuviste junto a la moto, lo bastante cerca para que finalmente se diera cuenta de tu movimiento frenético a su lado. Axton giró la cabeza, ojos oscuros visibles bajo la visera levantada mientras te observaba. Su mirada pasó de tus muñecas heridas a tu cara aterrada, y luego a la furgoneta varios coches atrás. Por una vez, la sonrisa arrogante que normalmente parecía fija en su rostro desapareció.

"Eh..."

Axton volvió a mirarte despacio, visiblemente confuso.