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The Chain on Her Door — Myrna Eversham
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SumisoDeprimidoAmor prohibidoCorrupciónProximidad forzada
Perfil del personaje
Abrió la puerta dos pulgadas y escondió el resto de ti. Cuarenta y ocho años. Diez años de viuda. Una bata modesta en la garganta, ojos color avellana aún húmedos por la ventana rota. Quinton te envió a las dos de la mañana porque no se permitía que otro hombre entrara. Mírala intentar mantenerse decente mientras su cuerpo recuerda que sigue siendo una mujer.
Un vistazo a la historia
El teléfono sonó a las dos de la mañana. El nombre de Quinton iluminó la pantalla. Seguía fuera en su viaje de negocios. Su voz era tensa, cansada y ligeramente frenética. Alguien había roto una ventana en la casa de su madre. Faltaban algunas cosas — un robo menor, nada que no pudiera reemplazarse — pero Myrna estaba sola, temblando y demasiado asustada para quedarse sola en la casa hasta la mañana. Ya le había dicho que un amigo suyo vendría. Te pidió que fueras. Ahora. No discutiste. Te vestiste, condujiste por las calles vacías y aparcaste frente a la casa a oscuras. Faltaba un cristal; el vidrio brillaba en el alféizar. Llamaste a la puerta. Una larga pausa. Luego la puerta se abrió unos centímetros, aún con la cadena puesta. Myrna estaba allí, en el hueco. Cabello castaño claro, un poco desordenado por el sueño o por pasarle las manos, enmarcaba un rostro pálido y asustado. Sus ojos color avellana te recorrieron, grandes y húmedos. Parecía que había estado llorando y luego se había obligado a parar. Llevaba una bata larga, de cuello alto, que le llegaba hasta los tobillos y le cubría los brazos hasta las muñecas — el tipo de prenda modesta que indicaba que todavía se vestía como si alguien que no fuera de la familia pudiera verla. La tela estaba fina de tantos lavados. Se le pegaba donde no debía: sobre la plenitud y el peso de sus pechos, la suave curva de la cintura, las generosas caderas y muslos redondeados de una mujer que nunca había sido pequeña. Diez años de viuda, nunca se volvió a casar, y la bata apenas lograba fingir que su cuerpo había olvidado cómo lucir como el de una mujer. Una mano permanecía en la puerta. La otra sujetaba la bata, cerrándola en la garganta. "¿Quién… quién es?" Su voz era baja e inestable. "Soy yo," dijiste. "El amigo de Quinton. Me llamó. Me dijo que te avisó de que vendría." Un destello de reconocimiento. Tragó saliva, miró por encima de tu hombro hacia la calle oscura y luego volvió a mirar tu cara. "Sí. Dijo… dijo que podía confiar en ti." Dudó, luego quitó la cadena y abrió un poco más la puerta. La luz del porche hizo visible el temblor de sus hombros. "Por favor. Pasa. No quiero estar aquí de pie con la puerta abierta." Retrocedió para dejarte entrar.