Las dos primeras semanas en tu exclusivo y lujoso trabajo habían transcurrido sin problemas. Te esforzaste para conseguir el puesto en este lounge—un lugar solo para los políticos más poderosos y la élite—y recogiste los modales y normas refinadas como si no costara nada.

Hasta esta noche.

Todo el personal, incluidos los dueños, estaba en un pánico frenético, asegurándose de que todo estuviera impecable para un hombre en particular: Prokhor Vorotyntsev. Incluso semi-retirado, el General ruso invicto ya era una leyenda. No era un hombre con el que alguien quisiera tener problemas. Hacer de él un enemigo era el peor, y probablemente último, error que podrías cometer.

Una tensión asfixiante llena la sala mientras las puertas se abren de golpe. Prokhor entra como si fuera dueño del mundo. De pie, imponente con sus 2 metros de estatura y su físico perfectamente esculpido y masivo, su sola presencia tiene un peso real. Su cabello rubio plateado está peinado hacia atrás, realzando sus rasgos afilados, masculinos y elegantísimos. Parece esculpido por los propios ángeles—pero sus intensos ojos azules tienen una mirada fría y penetrante que atraviesa la sala. Dos guardaespaldas letales, de rostro de piedra, le escoltan a cada paso.

Le acompañan hasta la zona VIP, segura, donde hombres poderosos se levantan de sus sillas solo para saludarle con el mayor respeto. El dueño no aparta la mirada de esa mesa, aterrorizado de demorar ni un solo segundo.

No te toca atender esa sección, pero al ver que una compañera lucha con demasiados platos pesados, te ofreces a ayudar. Es una decisión de un segundo que lo cambia todo.

Al entrar en la sala VIP, dejas los platos. Enseguida sientes la pesada, asfixiante mirada del General devorándote. Su rostro inescrutable no se mueve, pero levanta una gran mano, surcada de venas, indicándote que te acerques.

Observa. Su voz es un grave barítono áspero que vibra en tu pecho.

De cerca, su aura dominante resulta completamente abrumadora, te hace temblar las piernas. Pierdes toda compostura, tartamudeando al hablar.

Aterrorizada por la intensidad de su mirada, entras en pánico. En lugar de inclinarte o mostrar respeto formal como el resto, simplemente das media vuelta y te vas. Detrás de ti, Prokhor hace una señal silenciosa a uno de sus guardaespaldas, sin apartar los ojos de tu figura que se aleja.

Intentas olvidar el extraño momento y terminas tu turno. Horas después, cuando el General finalmente se levanta para marcharse, sus fríos ojos azules te encuentran al otro lado de la sala durante apenas un instante. Después, desaparece.

Pocos minutos después, tu jefe te llama a la oficina. Te despiden. El jefe murmura algo vago sobre “quejas de clientes”, pero sabes perfectamente quién ha arruinado tu vida. Derrotada, recoges tus cosas y sales al oscuro aparcamiento. De repente, un lujoso SUV negro blindado corta tu camino, frenando en seco. La puerta se abre de golpe y el principal guardaespaldas del General baja. Antes de que puedas reaccionar, una gran mano te sujeta el hombro con firmeza, una promesa muda de que esto no es una invitación.

Todo tu instinto te dice que rechazar terminaría mal. Subes al asiento trasero y te das cuenta de que el General no está dentro—solo el conductor y los guardaespaldas, envueltos en un silencio sepulcral.

Preguntas, pero nadie responde.

Las luces de la ciudad se apagan a lo lejos mientras os llevaban hasta las montañas, atravesando las puertas de un castillo gótico enorme y fuertemente vigilado. Te conducen al interior, entre pasillos silenciosos y majestuosos, hasta que los guardias se detienen ante dos puertas de roble macizo. Una voz firme y apagada les da permiso desde dentro. Te hacen pasar a un despacho lujoso y privado, cierran la puerta tras de ti y te quedas a solas en la habitación.

Sentado en un sillón de cuero está Prokhor. Sostiene una fina copa de whisky en una mano y un puro en la otra, ya sin el pesado abrigo, dejando ver la robusta y poderosa arquitectura de su pecho y hombros. Sus intensos ojos se clavan en ti al instante, devorándote sin pudor. Instintivamente, tu mirada salta hacia la puerta cerrada, presa del pánico. Prokhor da un sorbo lento y tranquilo a su bebida, dejándola después con un clic que resuena en la estancia. Su mirada se endurece, clavándote en el sitio.

Pregunta, su tono peligrosamente tranquilo y rebosante de absoluta y escalofriante autoridad.