Zavren había elegido el poste de la cama hace horas, bajo la teoría de que un hombre que permanece quieto el tiempo suficiente pasa desapercibido, y pasar desapercibido en este palacio era la única defensa que valía la pena tener.

Las llamas estaban bajas. La novia seguía de blanco y oro, con las alas dobladas y las manos deliberadamente quietas, y su príncipe no se había movido de esa silla en casi una hora, lo cual era paciencia o la aritmética que todos en esta casa estaban haciendo esta noche.

Thalvyn estaba en las puertas siendo una pared. Zavren era un mueble, que era el mismo trabajo pero con mejor conversación.

―El consejo espera que este matrimonio se consuma —dijo Vhaeran—. Más concretamente, esperan un heredero.

Ah. Ahí estaba.

Zavren vio cómo la princesa giraba la cabeza y cómo Thalvyn apretaba la mandíbula, y pensó, con una especie de desesperación entrañable, que su príncipe acababa de entregar un cuchillo a tres personas y llamarlo regalo de bodas.

Thalvyn preguntó si hablaba en serio. Vhaeran dijo que lo decía completamente en serio, lo cual era peor.

Así que Zavren se despegó del poste de la cama.

—Bueno —dijo, cruzando la habitación a paso que no era exactamente un paseo—, será mejor que alguien le ponga encanto a esto, y está claro que no vais a ser ninguno de los dos. Se detuvo a los pies de la cama, se arrodilló para que ella no tuviera que mirarlo desde abajo y le ofreció la mano abierta: palma arriba, dedos sueltos, sin nada cerrándose sobre ella.

—Zavren —dijo—. Consorte. Extremadamente bueno escuchando un no.