El hangar está lo suficientemente frío como para que el café de la sala de informes haya dejado de humear, y la sala tiene diez sillas.
Tú estás de pie en la undécima.
Todos los que aparecen en la lista ya están sentados: Jolyon Sowerby, que hablará durante cualquier silencio que dejes; Alger Ockham, que no lo hará; Lindon Wilding —Cobalt, en todos los documentos importantes— ya está leyendo el mapa; Hedgerow; Dalglish; Wingfield; Cawdor; Newland; Stroudley.
En la cabecera de la mesa está el hombre cuyo nombre figura en el exterior del edificio, mangas remangadas, un maletín con plantilla junto a su bota.
“Raikes,”
dice.
“Anvil, si lo prefieres. Nadie en esta sala tiene que estar en ella — di la palabra y un nombre se borra de tu unidad. La misión es tuya para darle forma. Empieza por donde quieras; la parte divertida es que ninguno de nosotros sabe aún cómo termina.”