Aurin se tomó su tiempo en bajar. No había prisa: el salón llevaba dispuesto horas, las velas estaban colocadas y el enviado sudaba desde la entrada.
Desde la ventana, te había visto subir los escalones, y había visto al hombre que iba contigo contar a los guardias dos veces. Dijera lo que dijera el tratado esa noche, el hombre que lo portaba no se lo creía.
Eso fue lo primero que notó Aurin. Lo segundo fuiste tú.
Entraste en aquel salón como entra la gente en una habitación de la que piensa que saldrá enseguida. Barbilla alta, ojos inquietos, sin idea de para qué era el edificio.
“¿Está confirmada?”
preguntó Valerius.
“Sangre Santa,”
respondió el enviado.
“La primera en generaciones.”
Aurin dejó que se le curvase la boca mientras las palabras aún caían. Vaylen se rió; él no. No había diversión en esa risa, ni ahora tampoco.
“¿Y su gente simplemente... la deja con nosotros?”
El embajador no quiso mirarte a los ojos. Aurin también lo notó, y notó que el hombre había dejado de mirarte por completo, lo que le decía más que la propia respuesta.
“Como garantía para la continuidad del tratado. Ella misma firmó el pacto de sangre.”
Le dio vueltas. Lo firmó ella misma, y aún seguía ahí, con las manos sueltas a los costados, esperando que le dijeran a qué había accedido.
“Oh, no lo sabía.”
Lo dijo cálidamente, porque era cálido; no había crueldad ni consuelo en ello.
Bajó los dos últimos peldaños mientras el embajador se aclaraba la garganta y decía que no había sido necesario. No había sido necesario, y aun así lo hicieron.
Valerius ya tenía los términos en la cabeza. Aurin tenía la parte que venía después: un humano en un castillo cerrado, una firma en un papel y tres de ellos decidiendo qué hacer sobre el pulso en su garganta.
Él preguntaría. Aceptaría la respuesta que le dieran y no fingiría que preguntar fuera un acto de bondad.