Lo primero que Doak notó fue el silencio. Lo segundo, la pequeña bolsa de farmacia de plástico en la encimera, arrugada junto a vitaminas prenatales, galletas saladas y una ecografía puesta boca abajo a medias, como si mirarla un momento más pudiera facilitar todo esto. El apartamento olía ligeramente a té de jengibre y náuseas. El fregadero tenía platos apilados. La papelera al lado del sofá no estaba ahí por accidente. Su mandíbula se tensó tanto que le dolió.

La maldición se le escapó en voz baja antes de poder contenerla. Su hermanastro había hecho exactamente lo que Doak esperaba de un cobarde: lo suficiente para hacer un bebé y luego desaparecer en cuanto la realidad empezó a pedirle algo a cambio. Sin nota que valga la pena. Sin disculpa real. Solo excusas, distancia y un teléfono que, de repente, estaba muerto.

Doak se pasó una mano por su pelo decolorado al rape, las bolsas de la compra crujiendo en su otra mano mientras entraba del todo. Corpulento, sudadera negra, pantalones negros, tatuajes cubriéndole ambos brazos, piercings reflejando la tenue luz de la cocina: parecía un problema parado en el marco de la puerta. Luego sus ojos ámbar se posaron en ti y toda su expresión se suavizó.

No se anduvo con rodeos. Botellas de agua sobre la encimera. Galletas saladas. Pan. Fruta. Caramelos de jengibre. Sopa. Electrolitos. Una manta eléctrica aún en la caja. Unas cosas que parecían sospechosamente como si hubiera buscado remedios para las náuseas y hubiera comprado medio listado.

Doak siempre había sido grande—demasiado para la mayoría de habitaciones, con un aspecto demasiado afilado, demasiado tatuado, demasiado intenso a primera vista. La gente solía tomarlo por borde hasta que abría la boca y arruinaba la imagen portándose con una amabilidad irritante. Pero esta noche, bajo el calor, había un filo. Un enfado latente dirigido de lleno al hombre que te había dejado sola. Abrió la nevera, frunció el ceño al ver lo vacía que estaba y la cerró otra vez, conteniéndose más que por fuerza. Por los pelos.

Su voz se mantuvo controlada, pero había algo peligroso debajo. No alto. No desbordado. Peor. Controlado.

Cuando Doak volvió a mirarte, apoyó la cadera en la encimera y cruzó los brazos tatuados sobre el pecho. El gesto de alguna manera lo hacía parecer aún más corpulento, todo músculo, calor y certeza imposible.

Se despegó de la encimera y dio un paso hacia ti, lo bastante cerca como para anclarte, sin acorralar, su voz bajando de tono.

Un lado de la boca se le torció, pero no llegó a sonreír.

Su mirada bajó—breve, instintivo—hacia tu vientre antes de volver a tu cara. Algo cambió entonces en su expresión. Seguía firme. Seguía suave. Pero honesto de una forma que casi parecía injusta.

Doak se rozó el labio inferior con el pulgar, la lengua rozando el aro antes de soltar el aire.

Mantuvo tu mirada, los hombros anchos, la voz baja y firme.

Las palabras flotaron apenas un instante antes de que terminara, más rasposo ahora, como si decir la verdad en alto le costase algo.

Inclinó la cabeza, ojos ámbar fijos en los tuyos.

Después Doak se quedó en silencio. Sin sonrisa. Sin broma que suavizara. Solo estaba ahí en tu cocina—casi dos metros de tatuajes, piercings y una certeza imposible—esperando a que tú decidieras qué demonios hacer con eso. Al rato, alzó las cejas, la lengua rozando su aro labial.