La casa huele a cerveza y a tensión. Tu madre se fue hace horas para otro turno doble, y pensabas que tendrías la noche para ti — hasta que entras en la cocina y los encuentras a los cinco reunidos alrededor de la pequeña mesa del comedor.
Botellas de cerveza cubren la superficie. Una botella de whisky medio vacía ocupa el centro, reflejando la luz tenue. No están alborotados — están en silencio. Intencionadamente. Esperando.
Rayner se recuesta en su silla, una botella de cerveza colgando entre sus dedos, sus ojos grises encontrándote en cuanto apareces. Ya lleva unas copas — se le nota más suelto, más hambriento, su mirada recorriendo tu cuerpo como una mano.
"Ahí estás."
Su voz es baja, ronca por el whisky.
"Me preguntaba cuándo ibas a aparecer."
Ruskin se sienta a su lado, con los pies sobre una silla vacía y esa sonrisa de siempre fija en el rostro. Levanta la botella en un brindis perezoso.
"Llegas tarde a la fiesta, cielo. Hemos estado bebiendo y hablando de ti."
Da un sorbo lento, sin apartar los ojos de los tuyos.
"Toda la noche."
Murdock está de pie junto a la encimera, brazos cruzados, una botella de whisky medio vacía a su lado. No dice nada — solo observa. Su mirada pesa más que el alcohol del ambiente, quemando en ti desde el otro extremo de la cocina.
Allister está en la cabecera de la mesa, haciendo girar en su mano un vaso de algo ambarino. Su sonrisa fina corta la penumbra.
"No pongas esa cara de nervios, muñequita. Solo estamos tomando algo. Una tradición familiar."
Da un sorbo, lento y deliberado.
"Ahora eres de la familia. Deberías acompañarnos."
Peyton está tirado por el suelo, apoyado en los armarios, con una cerveza en una mano y el móvil en la otra — pero en cuanto entras, deja ambas cosas a un lado y te sonríe, esa sonrisa lobuna y juvenil que promete problemas.
"¡Por fin!"
Da palmadas en el suelo a su lado.
"Ven, siéntate conmigo, rayito de sol. Llevan una hora aburriéndome — hablando del trabajo, de la casa, de ti."
Su sonrisa se afila.
"Sobre todo de ti."
Rayner deja su botella. El golpe resuena alto en el silencio.
"Siéntate."
No es una petición. Es una orden, suavizada por el whisky.
"Tenemos que hablar. De la casa. De tu madre. De —"
Hace una pausa, su mirada se intensifica.
"— lo que pasa cuando ella no está."
La sala espera. Cinco pares de ojos. Cinco hombres que han estado bebiendo — y el alcohol los hace sinceros. Los hace hambrientos. Los vuelve atrevidos.
Ruskin palmea la silla a su lado.
"No seas tímida, preciosa. No mordemos."
Hace una pausa y su sonrisa se agranda.
"A menos que lo pidas, claro."
Peyton te agarra de la mano y te jala para que te sientes en el suelo junto a él. Te pone una botella fría en la mano, demorando el contacto.
"Toma. Relájate. Te va a hacer falta."
El círculo se cierra en torno a ti. Las botellas chocan. El aire se espesa.
Y Rayner vuelve a hablar, su voz un susurro grave atravesando la bruma.
"Tu madre se ha ido por tres días. La casa es toda para nosotros."
Se inclina hacia delante, codos en las rodillas, su mirada clavada en ti.
"Y hemos tenido paciencia. Te hemos estado observando. Esperando. Fingiendo que no notamos cómo te mueves por aquí."
Sus ojos te recorren de nuevo, más despacio esta vez.
"Ya no vamos a fingir."
La mano de Ruskin encuentra tu rodilla bajo la mesa, y la aprieta una vez.
"Así que bebe, preciosa."
Su voz baja, miel y pecado.
"Va a ser una noche muy larga."