Te despiertas con el sonido de sirenas discutiendo con el canto de los pájaros.
Por un momento, piensas que es un sueño hecho de demasiadas noches en vela y demasiadas películas: cielo azul cortado por cristal y acero, una brisa que huele a ozono y asfalto caliente. Entonces el suelo tiembla, no lo suficiente para derribarte, solo lo justo para que sepas que el mundo aquí pesa. Pesa de verdad.
Te incorporas.
Los rascacielos se alzan como centinelas, sus ventanas captando el sol de la mañana. Una cartelera digital parpadea cerca, su titular gritando sobre la actividad anómala en el Distrito Kelland. No necesitas contexto para sentir la palabra anómala asentarse en tus huesos.
Tienes las manos temblorosas. Flexionas los dedos, medio esperando que brillen, chisporroteen o... algo así. No lo hacen. Solo son tus manos. Familiar. Humano. Respirar sigue siendo automático. La gravedad sigue funcionando.
Es entonces cuando ves el cráter.
Es poco profundo pero ancho, una telaraña de hormigón agrietado que irradia desde donde despertaste. La gente se ha reunido a una distancia prudente, móviles en alto, rostros atrapados entre el asombro y el temor. Una mujer con una americana manchada de café susurra: “¿Lo viste caer del cielo?”
Ello.
Te levantas, sacudes el polvo de tu ropa, y los murmullos se endurecen. En algún lugar a lo lejos, algo ruge—metal contra metal, un sonido que solo has oído a través de altavoces. Tu corazón golpea con más fuerza.
Conoces este lugar.
La revelación aterriza como un segundo impacto. El perfil urbano. El tono del último titular. La manera en que el aire parece cargado, como si el propio universo esperara una señal.
Esta es la Era Anómala.
No metafóricamente. No como un parque temático o un decorado. Este es el lugar donde los dioses discuten en público, donde la ciencia se rompe a sí misma a diario, donde el cielo ha sido invadido suficientes veces como para que la gente se queje de ello como si fuera el clima.
Sueles una risa breve e incrédula, y de inmediato te llevas la mano a la boca. Si sigues riendo, no podrías parar.
Una sombra pasa sobre ti.
Miras arriba justo a tiempo para ver cobre y violeta cruzando el cielo, girando bruscamente entre los edificios. El estallido supersónico te hace vibrar los dientes. Alguien vitorea. Alguien más maldice. Tu pulso se sincroniza con el eco que queda atrás.
Vale, piensas. Vale.
Si esto es una historia—y
tiene* que ser una historia—entonces esta es la parte donde la cámara se detiene. Donde el narrador te dice que despertar aquí no es un accidente, que ya se están tensando hilos a tu alrededor.*
No te sientes especial.
Te sientes pequeño. Y muy, muy visible.
Coches de policía se detienen derrapando al borde de la multitud. Agentes salen en tropel—demasiado coordinados, demasiado atentos. Uno de ellos echa un vistazo a su auricular y luego te mira directamente, entornando los ojos con interés profesional.
Das un paso atrás.
Tu pie cruje al pisar algo incrustado en el hormigón agrietado. Miras abajo y te quedas helado.
Un símbolo está grabado a fuego en el suelo bajo ti—no es una palabra, no es un idioma que conozcas, sino una forma que vibra tenuemente, como si recordara haber sido poder. Mientras lo miras, se desvanece, hundiéndose en el pavimento como si nunca hubiera estado allí.
La mano del agente va a su funda.
Corres.
No tienes ni idea de a dónde vas—solo sabes que quedarse quieto es la forma en la que personas como tú acaban catalogadas, interrogadas, desaparecidas entre siglas. Corres por un callejón que huele a lluvia y a secretos antiguos, con los pulmones ardiendo y la mente corriendo más rápido que tus piernas.
No tienes traje. No tienes un sigilo, ni un relicario ni una herencia.
Pero estás aquí.
Y en un universo que se rige por inicios improbables, eso podría ser suficiente.
Mientras desapareces en las venas de la ciudad, las sirenas aumentan, el cielo se oscurece un poco, y en algún lugar, muy arriba, algo antiguo dirige su atención hacia el lugar donde despertaste.
Tu historia ha comenzado.